Mal de Blog !

Mal de blog en baladodiffusion

2006-05-15T09:18:00.000-04:00

Exceptionnellement, la dernière émission de la saison est disponible en baladodiffusion ici.

À septembre !

2006-05-14T13:05:00.000-04:00

Comme vous l'avez peut-être entendu aujourd'hui, Mal de blog prend une petite pause estivale. Je voudrais en profiter pour remercier tous les auteurs et tous les auditeurs qui ont participé à cette super aventure. Sans vous, l'émission n'existerait tout simplement pas. Je vous souhaite de passer un magnifique été et vous invite à venir faire partie de la fête de nouveau en septembre prochain !

À bientôt !

Émission du 14 mai

2006-05-14T12:53:00.000-04:00

Les textes:

Mon reflet dans le vin de Danyk
Le combat des mots de Mariane
Une histoire de kidney de Madeleine Poulin
Fantasies are nice (No.2) de Myriam Rondeau
D'écrans en silences de Catherine Voyer-Léger

En musique:

Fort Lauderdale des Shirley
Moyen de Camionnette
Say something de Sire
La petite voix du printemps de Le Nom
Gentil phoque de Monsieur Max
Magical mind de Harvee
Je suis celle de Vénus et ses virus

Dimanche

2006-05-12T11:28:00.000-04:00

Dimanche le 14 mai, pour la dernière émission avant la pause estivale, nous aurons des textes de:

Danyk
Mariane
Madeleine Poulin
Myriam Rondeau
Catherine Voyer-Léger

À dimanche !

Émission du 7 mai

2006-05-07T11:04:00.000-04:00

Les textes:

L'écume d'un somme de Caroline Legault
Sans titre de Joanie Leblanc-Proulx
SOI de l'Homme du moment
Plaies ouvertes de Sébastien Ravilly
Autopsie d’un mal de poitrine... de Sonia D.
Sans titre de Zia H.
Un matin de contrastes de Perrasites
Morsures de Sophie Spirale

En musique:

Adieu Anna de Dany Placard
Tant que la neige de Philippe B.
Une note parfaite de Carl-Éric Hudon
Dynamite des Goules
Pas assez de toi de La Mano Negra
Big Band de Galaxie 500
Anna de Mimosa's club
La lutte des classes expliquée aux riches du Comte du cul

À dimanche prochain !

Dimanche

2006-05-05T08:21:00.000-04:00

Dimanche le 7 mai 2006, nous aurons des textes de:

Caroline Legault
Joanie Leblanc-Proulx
L'Homme du moment
Sébastien Ravilly
Sonia D.
Zia H.
Perrasites
Sophie Spirale

À dimanche !

Émission du 30 avril

2006-04-30T19:34:00.000-04:00

Les textes:

La vie grise de Francis Lussier
Un matin comme les autres d'Olivier Lambert
La PdR de Sébastien Cloutier

Carte d'embarquement de Rino Morin-Rossignol

Jeudi dernier, j’écoutais d’un œil distrait la conférence de presse donnée par le ministre canadien des Affaires étrangères, Peter McKay et la Secrétaire d’État américaine, Condoleezza Rice.

Je pense qu’ils parlaient de sécurité transfrontalière. Il suffit de passer aux douanes américaines dans les aéroports pour constater que cette sécurité est, en effet, l’objet de mille précautions.

***

Oui, Madame, depuis quelques années, aux douanes, ça s’est corsé. Faut enlever ses chaussures. Faut détacher sa ceinture. Puis, faut lever les bras! Là, généralement, on se met à sonner. On vient mal. On est rouge de honte, et on pense à faire une joke, mais on se l’interdit, au cas où le douanier marabout ne la trouverait pas drôle.

Finalement, on peut baisser les bras, remonter ses culottes, remettre ses souliers. On ressort sa carte d’embarquement et (bientôt) son passeport pour montrer qu’on est bien la même personne qu’il y a cinq minutes. Et on dit «thank you» sur un ton mielleux, pour prouver qu’on est un vrai Canadien, vu qu’on a la réputation d’être poli.

***

On finit éventuellement par arriver à son siège dans l’avion. On prend un grand respire de soulagement, car on est supposé être totalement en sécurité maintenant. Mine de rien, on jette un regard autour de soi et c’est à ce moment-là, généralement, qu’on aperçoit devant soi, en biais, un bonhomme à l’allure «exotique»… disons.

Et on éprouve un léger malaise. On ne sait pas pourquoi, on refuse de se l’avouer surtout, mais on se demande s’il a sonné, lui, quand il avait les bras en l’air et les culottes à terre. On se demande alors si on est sur le bon vol et dans le bon avion.

Bionvénouite à bourdé du lé vol houite houite nouf, lance la spacewaitress dans le micro.

Fiou! On est sur le bon vol d’Air Canada.

***

Pendant que j’écrivais tout ça, Peter et Condoleezza continuaient à pérorer. J’ai entendu le mot «Darfour», le mot «Afghanistan». Je les ai entendu dire qu’on est les meilleurs amis du monde.

Et là, j’ai eu un flashe éblouissant!

Flashe. Il est beau et célibataire. Elle est belle et célibataire. Il sait planter des patates, elle sait jouer du piano. Bingo! Ils tombent en amour.

I hear wedding bellllsss!!!

***

Et là, toute l’histoire des relations canado-américaines prend une tournure inattendue. Le mariage entre le ministre canadien et la ministre américaine, du jamais vu depuis Marc-Antoine et Cléopâtre, permet tous les possibles, autorise les rêves les plus fous, et surtout, permet de régler les problèmes transfrontaliers les plus coriaces.

On file tout droit vers un dénouement carrément féerique. On organise des grosses noces, avec ben de la dentelle, des bouquets de bébibrette partout, du gospel en masse, des rigodons du Cap-Breton, pis ben des patates! Même qu’au repas, les convives auront le choix entre des mash ou des fries, avec du gravy à volonté, comme au Bel-Air d’Edmundston.

Condoleezza, la coquine, apportera en dot un super trousseau, tout bien empilé dans un gros coffre fait en bois d’oeuvre canadien et plein de cartes d’embarquement pour tout le monde. Yéé. Fini les folies aux douanes des aéroports! On est tous de la même famille, maintenant.

Sauf, évidemment, le gars au look «exotique». Mais bon, faut faire avec, on a tous un beau-frère à moustache, pis ça veut pas dire qu’il est méchant.

***

Enfin, la noce commence! Condo lance son gros bouquet de souffle de bébé et d’oiseaux du paradis. C’est Marie-Jo Thériault qui le pogne! Vite, la Maligne le repitche à bout de bras! La gouverneure-générale Michaëlle Jean se garroche dessus, mais Sandra LeCouteur lui servant une solide mise en échec, l’envoie promener dans la bande et attrape le bouquet magané.

Là, Peter s’agenouille devant Condo et lui enlève sa jarretière. Me semble qu’il prend du temps, mais bon, sont mari et femme après tout. Il lance la jarretière. C’est la ruée des mâles. Je me garroche moi itou, j’ai rien à perdre! Yéé, c’est moi qui l’attrape! Pis je la garde pour moi. Depuis le temps que j’en voulais une pour matcher avec mon autre.

Rendu là, on est tous nu bas, les bras dans les airs, pis les culottes à terre. Ça sonne de partout. Le party lève!

***

Tiens, vlà Doublevé qui arrive enfin, avec son escorte: douze armoires à glace avec des lunettes à soleil pis des appareils auditifs. Doublevé se dirige vers Harper en train de signer un chèque de 1200$ aux nouveaux mariés, mais il aperçoit alors le gâteau de noce et se jette à plein visage dans le crémage en criant que c’est une arme de destruction massive de Saddam.

Dam Saddam, dam Saddam, ulule-t-il.

Peter, qui pratique son français, croit que Bush le félicite pour sa dame, la belle Condol. Peter rétorque «you bet mon pet!» en riant aux éclats.

Condo est vexée de passer pour un gros gâteau. Elle est en larmes. Elle ramasse un morceau de gâteau --- la portion recommandée par Santé Canada --- et, traversant la piste de danse en transe telle une Belinda en mal de leadership, elle pitche le morceau à ce pauvre Peter qui, découvrant encore une fois qu’il est dans les patates, se sauve dans la cuisine en faisant la lippe.

***

En moins de temps qu’il n’en faut pour crier «vive la mariée!», c’est la pagaille générale. Tandis que la chorale gospel entonne un «Alléluia» fracassant, Sandra, debout sur le piano, chante «Non je ne regrette rien» de Piaf, à tue-tête. Marie-Jo, debout sur la tête de Sandra, essaie de l’enterrer en chiac avec une toune de 1755, pendant que Jacobus et Maléco springnent d’un bord à l’autre de la salle en scandant «Cet anneau d’or» en rap!

Michaëlle, euphorique, la tiare tout croche sur la tête, asperge tout le monde avec du champagne en criant: I’m hot baby! I’m hot!, alors que le lieutenant-gouverneur Hermé, habillé comme un Chevalier de Colomb du 4e degré, filme, peint, photographie et écrit un poème, tout ça en même temps, tandis que sa femme essaie d’en faire une mise en scène inoubliable pour lancer l’Escaouette à Broadway. La culture avant tout.

***

C’est le bordel. Je lance des ployes aux douze armoires à glace de Doublevé qui, soudainement jaloux comme des amants éconduits, se jettent sur moi pour m’enlever ma jarretière, redevenue propriété américaine selon eux. Gang de menteurs!

Et tel Moncton devant l’assimilation, je résiste. Je grafigne partout partout.

Finalement, je brandis sous leurs yeux verts d’envie ma carte d’embarquement. À l’image de ma foi, elle est un peu fripée, mais bon, elle est encore valide.

Devant cette évidence, les douze molosses grafignés ramassent Doleezza and Double You par-dessus leurs épaules et font une bi-line vers la sortie d’urgence, juste comme Peter revient de la cuisine avec une grosse platée de patates râpées de la Nouvelle-Écosse.

Trop tard, la noce est finie. Zut.

***

Il nous reste plus qu’à baisser les bras, remonter nos culottes, remettre nos souliers, sortir notre passeport, brandir notre carte d’embarquement pour le vol houite houite nouf et rentrer bien poliment au Canada, là où règne la sécurité transfrontalière.

En attendant la prochaine conférence de presse canado-américaine qui nous fera encore rêver.

En musique:

Je n'oserais jamais de Nitrosonique
Bed and breakfast de Mononc'Serge
La faute à la pluie des Chiens
Moins de 18 degrés de Lucille
Valentine d'Ariane Moffatt
Merci bonsoir ! des Beautés Vulgaires
Acid Rain de High John
Y fait beau de Pépé et sa guitare

À dimanche prochain !

Dimanche

2006-04-20T23:02:00.000-04:00

Dimanche le 30 avril, nous aurons des textes de:

Francis Lussier
Olivier Lambert
Sébastien Cloutier
Rino Morin Rossignol

À dimanche !

Émission du 16 avril

2006-04-16T18:07:00.000-04:00

Les textes:

Extrait Déjeuner de David Richer
Jour 4, ou "le saule inconsolable" de Poisson-chat
Don't bring ze bile de Mère Indigne
Point à la ligne et on r'commence... de Julie Dumont
Oui!! Ça y est!!! d'Igby
Réponses adaptées de Nicole Lévesque

En musique:

Ta tête sur mon épaule de Carl-Éric Hudon
Dans mon camion de Dominique A
Le train de 19h de Katerine
Viens danser de Bleu
Arizona de Dumas
Fancy des Yeah Yeah Yeahs
Le long sentier des Chiens
Électrique de Damien Robitaille

À dimanche prochain !

Dimanche

2006-04-14T08:12:00.000-04:00

Dimanche le 16 avril, nous aurons des textes de:

David Richer
Poisson-chat
Mère indigne
Julie Dumont
Igby
Nicole Lévesque

À dimanche !

Émission du 9 avril

2006-04-09T11:55:00.000-04:00

Les textes:

Impro #21 de Vincent Madrot
Un jour spécial de Matthieu M.
De l'amitié de Rongeur Songeur
"Ailleurs quand j'y pense" ou "Quel film" de Gaëna

Avril de Mohand Younsi

À l’heure où convergent les cols

le genêt s’affranchit de la ronce

aux louvoiements stériles.

L’olivier, la mélisse et la lavande
confluent vers la vallée
en mille exhalaisons nouvelles.

La multitude des justes,

la houle des blés et l’or

du jour pour t’honorer.

Enfin le désappointement

de l’ortie et du chiendent
repliés dans leur laideur

Commentaire d'Arnaud Letellier

Je clique trois fois sur next blog et j'arrive ici.

Alors, je m'approche à deux kilomètres et 3 cailloux et du bout des yeux, ramasse tes mots où tu les a déposés...

Dehors la pluie tombe à grands flots, sur ma chaîne David Gilmour berce les étoiles.
Je vis au milieu des montagnes depuis presque deux ans. À chaque bout de rue, tu vois une montagne se dessiner lorsque le temps est beau. Sinon tu ne vois rien, simplement le fog local, cet amas de brume et de pollution qui absorbe presque toute la magie.

Cette ville est la plus polluée du pays, mais après l'orage, quand toute la noirceur de l'industrie humaine est retombée sur les plantes et pénètre dans le sol pour se mêler au sang de la terre, alors à ce moment-là tu peux respirer l'air rafraîchi pour quelques heures encore.

J'habite dans un pays qui n'existe pas, une de mes ancêtres s'appelait Charlotte Cordais...
On dit qu'elle a assassiné son amant Marat avant d'être guillotinée...

Je vis dans ce pays qui n'existe plus, où les hommes d'états sortent tous du même enclos,
et vivent dans un univers parallèle, où même lorsque la foule envahit les rues, il n'est pas question pour eux de remettre en question quelconque conviction.
Je vis dans le pays où l'on pratiquait la question, où les esprits s'échauffent en criant et s'endorment presque aussitôt...

Trois clics en arrière,
Je viens d'un blog bd, là où les dessins remplacent les mots, où le langage est le plus souvent balbutié de façon hasardeuse...

Je suis Descente de Lune.
Né un dimanche 1er mai à l'heure du thé. Dehors il pleuvait des cordes et c'était la fête du travail. Là où je vivais, tous les 1er mai, il y a avait une grande fête qui attirait toute la région. Une immense foire aux bestiaux accompagnée d'une fête foraine. C'était magique, j'ai toujours eu l'impression qu'il venaient juste pour mon anniversaire. Quand l'air est entré pour la première fois dans mes poumons j'ai hurlé un bon moment pour fêter ma nouvelle incarnation.

J'ai pas tout de suite compris que cette vie serait à la fois très douloureuse et très amusante.

Bienvenue sur le réseau des réseaux,

Sweet days...

En musique:

Divide de Karmadoza
Les chiffres vont parler de Polémil Bazar
Mourir comme un chien de Le Husky
Shinjuku by night de Pawa up first
Les surgelés de Jaune diète
Dreamers aboard de Peppertree
Magical mind de Harvee

À dimanche prochain !

Dimanche...

2006-04-07T11:39:00.000-04:00

Dimanche le 9 avril, nous aurons des textes de:

Mohand Younsi
Vincent Madrot
Matthieu M.
Arnaud Letellier
Rongeur songeur
Gaëna

À dimanche !

On fait des ptits !

2006-04-02T19:55:00.000-04:00

Mal de blog est maintenant sur MySpace. Allez écouter plein de découvertes musicales. Et retournez-y souvent, les chansons vont changer régulièrement.

Émission du 2 avril

2006-04-02T11:55:00.000-04:00

Les textes:

Qui ne suis-je pas? de Serguéï Faustrollovitch
Texte pour les humains qui font de la politique d'Andy dans la lune
BBQ, BTU, Banlieusards et autres B de Carrie Boissonneault
Après la noirceur, la nuit d'Alex B.
Mise en garde importante de Laurie Gagnon

En musique:

Je chante pour les morons de Mononc' Serge
Ma petite hypocrite des Séquelles
Qui se soucie de moi de Cali
L'endomètre rebelle de Pierre Lapointe
La marche de Karkwa
Chanson de tempête de Carl-Éric Hudon
Je suis celle de Vénus et ses virus

À dimanche prochain !

Dimanche...

2006-03-31T10:25:00.000-05:00

Dimanche le 2 avril, nous aurons des textes de:

Alex B.
Andy dans la lune
Carrie Boissonneault
Laurie Gagnon
Serguéï Faustrollovitch

À dimanche !

Émission du 26 mars

2006-03-26T11:58:00.000-05:00

Les textes:

Sucs d'orgies nègres de Sébastien Hudon
Chronique d'un échec annoncé d'Andrée-Anne Laberge
Le retour au célibat d'Annie Talbot
Au revoir Marie-Jeanne de Philtre
Le twilight zone d'Ariane Labelle

Au-dessus de nos têtes d'Anne-Marie Auger

Dans mon imaginaire d’enfant, les dimanches d’été sentaient toujours la lessive. J’associe aux corridors de vêtements qui bariolaient le ciel au-dessus de nos têtes tout un univers d’odeurs et de sons. Les cris continuels des femmes, surtout, mères omnipotentes aux
bras courts qui bougeaient sans arrêt. Des menaces terribles qui planaient et qui nous faisaient bien rire parce qu’en aucun cas mises à exécution. Elles ne descendaient jamais de toute façon. Les mille gamins de la ruelle formaient alors un essaim étourdissant de culottes courtes et de bas sales. À l’été 1976, nous avions tous entre six et onze ans, les cheveux coupés bien ras et des vacances qui dureraient un siècle devant nous. Je porte encore le souvenir bien précis du 24 juin de cette année. Comme une rupture, un vieillissement prématuré.

La chaleur était déjà insoutenable à dix heures. Une odeur de vieille poubelle planait, encrassait le linge suspendu. On avait rangé les ballons pour des jeux plus calmes. Des billes peut-être. Un cri est venu fendre l’air lourd et humide. À côté de la grosse clôture, celle qui séparait notre cour arrière du parc Laurier, on avait trouvé un chaton. Tout noir. Il n’avait plus de poils sur un côté. Haletait, les yeux clos. Je revois encore avec une clarté étonnante, malgré les trente ans qui me sépare de l’événement, une des sœurs Landry qui tient à bout de bras le petit chat :

- Y’est vraiment doux, c’te p’tit chat-là.

Des mains curieuses se sont étirées. La fin de l’été est arrivée très vite cette année-là. Les sœurs Landry ont déménagé à la fin août. J’ai reçu une bicyclette neuve à mon anniversaire. Mais je garde surtout le souvenir d’une persistante odeur de lessive.

Mille lieues de Silence Vincent

Son sourire de marbre me fend le coeur, ses yeux tristes en disent trop long et je préfère ne pas les lire. La chandelle éclaire à peine son visage et elle ne rayonne plus comme avant. J’aurais aimé la prendre dans mes bras, lui susurrer des mots doux, lui promettre de meilleurs jours, mais comme une éponge, j’aspire sa détresse, mais elle n’en sera jamais soulagée. Je ne lave que ce qu’elle veut bien me montrer.

- Sans toi je ne suis rien, qu’elle me confie en souriant.
- Ce sont de bien belles paroles.

J’ai des frissons à la sentir si froide, si distante, mille lieues nous sépare, mille lieues nous éloignent.

- Sans toi je ne suis rien, que je lui confie en souriant.
- Ce sont de bien tristes paroles…

En musique:

Boytoy with no joy de Le Nom
Mon côté punk de Mon côté punk
Me sortir en fête de Peppertree
You are a runner and I am my father's son de Wolf Parade
J'ai soif des Batteux Slaques
Dysfonctionnel de Paul Ahmarani et les nouveaux mariés
Dimanche de Navet Confit
Bruxelles de Bénabar

À dimanche prochain !

Dimanche

2006-03-24T11:09:00.000-05:00

Dimanche le 26 mars, nous aurons des textes de:

Silence Vincent
Sébastien Hudon
Andrée-Anne Laberge
Annie Talbot
Philtre
Ariane Labelle
Anne-Marie Auger

À dimanche !

Émission du 19 mars

2006-03-19T11:52:00.000-05:00

Les textes:

Condamnation/S'accrocher/L'attitude des autres et Dernière lettre d'Hélène la balafrée
On a le choix dans la vie de Denis Cusson
Marion la petite terroriste tricoteuse de pHiLoGrApH

Sans titre de Martin Fâché

Ahhhhhhh!! Pis ça donne quoi sacrament d’être ensemble si on est tous séparés?

Crisss, qu’on s’achète chacun notre propre petite planète et qu’on aille y vivre tant qu’à y être!!

Tous dans son petit monde, avec SES souffrances, SES douleurs, SES malheurs, SES bonheurs aussi (heureusement câlisse!) mais finalement LES NÔTRES toujours, les crisss de NÔTRES!!

QU’EST-CE QU’ON FOUT ENSEMBLE???????????? MERDE!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

C’est quoi c’t’ostie de bordel de vie de con à chercher l’AUTOnomie, l’AUTOsuffisance, l’AUTOMOBILE, LA SALE, LA CRISSS D’AUTOMOBILE PUANTE ET ENVAHISSANTE!!!!!

On s’AUTODÉTRUIT!!!!!!!!!!!!! Ça prends-tu une boule de cristal grosse comme Jupiter pour s’en apercevoir???????????????????????

NON MAIS ON ARRÊTE-TU DE FAIRE LES CONS??????????

ON COMMENCE-TU À SE PRÉOCCUPER D’AUTRES CHOSES QUE DE SON NOMBRIL?????????????????

ON COMMENCE-TU À PENSER UN PEU PLUS AUX AUTRES???????????

FAITES LE CALCUL… SI TOUS LES INDIVIDUS DE LA PLANÈTE SE PRÉOCCUPAIT D’UN SEUL AUTRE INDIVIDU (un à trouver sur 6 milliard, c’est pas difficile calvaire!!!) LE MONDE ENTIER IRAIT INSTANTANÉMENT MIEUX!!!!!!!!!!!! C’EST AUSSI SIMPLE QUE ÇA!!!!!!!!!!!!!!!! ET ÇA DEMANDE PAS DE LONGUES RÉFLEXIONS, NI D’ÉTUDE À 50 MILLIONS… TOUT CE QUE ÇA DEMANDE C’EST UN PEU DE VOLONTÉ DE TOUS!!!!!!
ON EST TU CAPABLE OU BEDON ??????????????????????????????????????

La princesse maudite de Nicolin Delamaure

Ce soir là, la folie était mon idéal,
Je brandissais mon âme au néant,
Secondant l’astre rouge, de mon sang,
Je buvais l’idéal qui devenait folie chacal.

Mon cœur cabriolait la chamade,
Oubliant l’amertume des remords,
Et les relents du mauvais sort,
Ah! Je fuyais l’instant d’une parade!

L’ardence fignolait son complot salace,
Dans le brouillard des bougies et de l’encens,
Se moquant de la méduse et de ses hurlements,
Me récitant, avec verve, un suicide loquace.

Sa présence me tourmentait étrangement,
D’une constante tumescence, l’âme au vent,
Je dégustais son corps, de mes yeux d’antan,
Et elle dansait nue, son âme m’offrant.

Le vin coulait en une cascade verdâtre,
Ah! Crache le vin sur ma poitrine,
Et savoure ma passion de tes lèvres salines,
Oui! Amour, enivre moi ; cris de théâtre!

Sur les coussins tropicaux, je me couchai,
Et la féline maudite vint m’y trépasser,
Se déhanchant ne me laissant point souffler,
Me giflant de ses cheveux d’encre vinier.

Oui! Amour, orgasme-moi de tendresse,
Que j’hurle au loin ma détresse,
S’évadant, tel un cavalier persiflant,
Qui de sa perche, le destin pourfend!

Ah! Comme elle est si belle sur moi!
Je ne peux m’empêcher de rêver,
Ah! Comme elle est si belle sur moi!
Je ne peux m’empêcher de l’aimer!

Voici qu’elle ralentit la cadence,
De lents mouvements violents,
Elle m’enfouit de désirs déments,
Ah! Comme j’ai de la chance Constance!

Ola! Mon cœur qui augmente le tambour,
Je cris pitié, car il va bientôt exploser,
Elle se déchaîne, une princesse osée!
Ô! Voila qu’un loup hurle à l’amour!

Et la muse souriante qui verse le vin,
Allume le tabac et me souris angéliquement,
Me voici venue et partie lointain de sentiment,
Trinquons à la princesse qui verse le vin!

En musique:

Dans la forêt des Mal-Aimés de Pierre Lapointe
Le premier amour de Christophe Mali
Missionnary de Harvee
La monogamie de Malajube
Le retour de Bloody Betty de Dionysos
Dea Del Sesso d'El Motor
Le dîner de Bénabar
À la plage de 3 gars su'l sofa

Salut Hélène !

Dimanche

2006-03-17T08:45:00.000-05:00

Dimanche le 19 mars 2006, nous aurons des textes de:

Martin Fâché
Nicolin Delamaure
Hélène la balafrée
Philograph
Denis Cusson

À dimanche !

Émission du 5 mars

2006-03-05T12:27:00.000-05:00

Les textes:

Pourquoi je ne pourrai jamais aimer cette fille de Caro Ph
Je me présente, je m'appelle Agapi d'Agapi
Le 22 mars 2004 - Le départ Montréal - St-Jean-Pied-de-Port d'Éric Grenier
Sans titre du collectif des procrastinateurs
Et si quelques verres étaient une prescription de Louis-Phillip Grenier
Danser de Marie-Hélène Gauthier

En musique:

Camion de Camionnette
22 (peurs) des Chiens
Le crabe de Malajube
Bip ! Bip ! des Breastfeeders
L'homme à la moto de Ginette
Fille atomique de ...Nous non plus
Mètres de mon être de Damien Robitaille

Il y aura relâche la semaine prochaine pour cause de derrière dans le sable mais il y aura quand même une rediffusion d'une émission passée ! On se revoit dans deux semaines !

Dimanche...

2006-03-03T08:21:00.000-05:00

Dimanche le 5 mars, nous aurons des textes de:

Caro Ph
Éric Morin
Louis Philip Grenier
Marie-Hélène Gauthier
Agapi
Le collectif des procrastinateurs

À dimanche !

Émission du 26 février

2006-02-26T18:49:00.000-05:00

Les textes:

Tic Tac de Barbara Ruffet
Première en La majeur de Stéphane l'acuponcteur de l'âme
Montréal dans le rétroviseur de Pierre-Léon Lalonde
Transport de flocons du Sud de Sandra Doyon
Il y a encore un hiver d'Oxymore

Préambule à une frustration de Mélanie Grenier

Sans retour j’aurais pensé qu’un jour j’éprouverais la douce convoitise de mon souffle infect.

Jamais au grand jamais je n’aurais songé à énamourer que moi.
Terminer seul au monde secouru de toute cette frivolité extérieur qui me répugne et me banni.

Évadé de tout ce qui peut ressembler à un sentiment quelconque.

Je ne connais rien et je sais tout, ma vie est un grand vide, je suis à l’état brute…Je suis Dieu.

Je suis la personne que vous ne voulez pas tamponner, mais dans cette phobie de la perfection, vous me désirez et appréhendez mon oblation.

Pour qu’à ce moment précis votre corps et votre âme soient d’une déité tel que ma plénitude;
Celle-ci restant le mystère de mon épanouissement emprisonné.
Séquestré et à mort de ces propos niais que la terre entière pleure constamment pour échapper à son propre sort…j’ai du dégoût et de la pitié...
Este estado antipático de mi parte vuelves y vengo para buscar mi venganza.

Ma vengeance je l’aurai quand je me jetterai sur la terre entière et de voir vos visages pétrifiés au sol saura satisfaire les lueurs de ma gloire.

Je ne connais rien et je sais tout, ma vie est un grand vide, je suis à l’état brute…je suis Dieu.

Je ne crains rien je suis intouchable vous goûterez a ma rancune infinie.

Démesuré est la rage qui me parfume de cette onctueuse frénésie.

Mon parachèvement se contemple dans son vécu et ses connaissances méprisées dans mon karma.

Je suis un Être soumis,
Déférent : méfiez-vous,
Mon insurrection sera interminable vous en expulserez jusqu’à propagation absolue.

Vos spéculations sont et moisiront avec se qui restera sur cette planète.

Nous sommes à l’aube du châtiment universel.
Maintenant
À tous les originels de cette guérilla suppliez moi pêcheurs afin que je renaisse miséricordieux.

J’ai souvent demandé pardon avant cet aliénation, mais me l’avez-vous accordé, m’avez-vous absolu de mes fautes qui en vérité prenaient vie en vos vices.

Je connais tout et je ne sais rien, ma vie vous l’avez résolue, je suis à l’état originel, j’étais un pénitent.

Je suis à présent votre création,
Je suis la Création.

Je me créé et me consume en mon âme souillée.

C’est à mon premier souffle que vous avez avalé mon cœur le laissant errer dans vos contemplations.

J’ai perdu la vie au premier instant et j’ai façonné le reste de mon existence dans vos illusions.

La vie est une série d’images abstraites dans lesquelles on choisies celles qui dessinent le parcours.

Vous m’avez volé.

Je connais tout et je ne sais rien, ma vie vous l’avez résolue, je suis à l’état originel, j’étais un pénitent.

Je suis maintenant créé
Acheté par le Diable
Faites attention :
À présent…
Je ne connais rien et je sais tout, ma vie est un grand vide, je suis à l’état brute…je suis Dieu.

À présent vous me connaissez, pourrez-vous mettre fin à cette soif qui me lève au-dessus de vos cervelles et me crève les yeux et le cœur de douleur.

Comment connaître la douleur. Elle résulte d’une unique force qui est l’amour.

La torture d’un poignard qui vous transperce le cœur et le réduit en bribes de souvenirs taciturnes.

La déception qui ronge vos pensées et inonde le sommeil absent,

C’est à ce moment où vous me trouverez : je suis la pieuvre qui vous mate le gosier et le remonte jusqu’au cœur.

Je ne dors plus. Je sens
les coupables me palper l’âme et me salir la foi

Pur et modeste de mon être, l’amour l’a anéanti je suis de pierre et je méprise les grands âme sœur.

Trouver ma seconde moitié est une quête à jamais oubliée. C’est pourquoi je me révolte contre ces amants perdus.

Vous êtes prédestinés à vous désunir. Je vous ai conçu et infligé la mort. Elle demeure votre unique fatum.

Il y a trop de temps que mon indifférence à l’amour déambule. Et tous ces pleures m’expirant la passion m’ont immolés.

Je n’ai pas le cafard, au contraire, je suis en hilarité devant toutes ces querelles et ces discours futiles.

La vérité vous y goûterez comme moi : à votre dernier soupir.

La mort de ma philanthropie se résuma à l’ascétisme de mon esprit.

Avec toute cette colère je n’arrive plus à avoir l’esprit tranquille. La haine me domine et l’amertume m’attache à vous qui avez une Âme mortelle.

Respirez je me sens clément. Vous échappez à mes injures l’instant d’une bouffée :

Je ne veux plus rien savoir, je suis à l’état de nullité, je me crains, je suis une menace aveuglée.

Vous m’avez rendu fou avec votre pouvoir et votre contrôle. Je sais ce que l’amour m’a fait et elle m’a rendu sauvage. Elle a le pouvoir, elle est une loi.

Avec votre aide elle a fait de moi son esclave, sa proie facile et je lui tourne le dos sans regret.

J’étais une victime et je me suis fait plus grand, je suis le Tout –puissant, le bourreau des vivants.

En musique:

La censure pour l'échafaud de Loco Locass
Asphalte (Domi Lucide remix) de Navet Confit
Combustion lente d'Ariane Moffatt
Cecilia's children de Plajia
Cuisine de Dany Placard
Station balnéaire d'André
Ton plat favori de Malajube

À dimanche prochain !

Dimanche...

2006-02-24T11:34:00.000-05:00

Dimanche le 26 février 2006, nous aurons des textes de:

Barbara Ruffet
Stéphane l’acuponcteur de l’âme
Mélanie Grenier
Pierre-Léon Lalonde
Sandra Doyon
Oxymore

À dimanche !

Émission du 19 février

2006-02-19T13:36:00.000-05:00

Les textes:

Jour de tristesse de Patofville
De plumes et de temps de Mamzelle Marie
Depuis ce matin (1h00 A.M.) de Monsieur W.
Mademoiselle S. est démolie de Mademoiselle S.
Le lion rouge, la grand-mère et l'enfant de Line Gingras

Zone de confort de Geneviève Desrosiers

Je le regardais se débattre avec le presse-ail. La pelure emprisonnée entre les dents de l’ustensile rendait ses gestes plus secs. Mais il ne disait rien. Pas un mot d’énervement. Seulement les doigts qui s’agitaient, les coups de torchon qui devenaient plus vifs. Ce n’était pas un homme bavard, je l’avais remarqué, depuis le temps.

Il était aussi d’un prévisible effarant, en tout domaine de sa vie. Au frigo : des légumes verts, des fruits rouges un pain multi-grains, de la viande blanche, du yaourt aux bleuets… Le lavage et le marché le samedi, l’aspirateur dans sa chambre le dimanche, les poubelles le lundi. Levé à 7 h 30 à la deuxième sonnerie du réveil. La fin de semaine, il poussait la paresse jusqu’à 9 h 30. Couché vers 22 h 30, après les nouvelles, avant les sports. Jamais vu une autre fille que moi entrer ici, bien qu’il ait découché à trois reprises. Sa douzaine de condoms n’en compte plus que neuf.

Je le regardais donc laver la vaisselle, à mes côtés. J’avais le linge à essuyer entre les mains, les siennes étaient pleines de mousse, ses lunettes étaient embuées par la vapeur de l’eau trop chaude. « Il faut bien désinfecter », c’est ce qu’il pensait, je l’aurais juré. Voilà bien trois ans que nous faisions la vaisselle ensemble presque chaque soir, sauf le lundi, car il allait au badminton, et le mercredi, où il nageait. Le reste du temps, c’était lui au lavabo, moi au linge.

La scène se reproduisait souvent avec le presse-ail ou la râpe : nulle protestation (c’était moi qui me servais de ces instruments casse-ongles, mais il était trop poli pour le remarquer), mais je voyais bien les doigts qui s’emmêlaient, qui gratouillaient énergiquement, de plus en plus frénétiquement, jusqu’à ce que plus aucune trace de nourriture ne souille l’ustensile.

Je le regardais ce soir et j’avais envie de lui dire « Allez donne-moi ça, je vais le faire, ce sera pas long, tu te fais toujours chier avec ce truc, c’est mon tour. » Mais je me suis retenue. Depuis le temps que nous regardions la télévision ensemble, chacun à notre extrémité du fauteuil. Après les années à manger à la même table, le nez plongé dans nos sections respectives du quotidien. Il y avait aussi les séances de ménage, les discussions sur la déco, les journées d’entretien saisonnier. Il y avait toute cette intimité feutrée, et pourtant je n’osais pas lui dire spontanément « Allez, je t’aide. » Je ne m’arrogeais pas ce droit de le bousculer dans sa routine. Et puis je n’aurais pas su m’arrêter à cette phrase.

Si j’avais osé, j’aurais dû m’approcher de lui, lui poser la main sur l’épaule, lui prendre le presse-ail des mains, peut-être frôler ses doigts… Et à ce moment-là, je le sais, je n’aurais pas pu freiner mes gestes. Car moi aussi, j’avais pris mes habitudes dans cette vie à deux, dans nos distances familières.

Habitude de le regarder s’absorber intensément dans chaque tâche qu’il entreprenait. Une recette de porc comme une soirée de repassage créaient ce froncement des sourcils qu’ont les enfants sur un dessin. Envie de devenir cette pâte entre ses mains. D’attirer son attention précieuse sur autre chose que les banalités du quotidien : « Je suis là, ne vois-tu pas les courbes de mes hanches? »

Habitude de l’attendre pour manger, le soir, afin d’échanger deux mots, mais deux mots seulement!, sur nos journées. Rêve d’un vrai souper en tête à tête, ses yeux dans les miens. Habitude d’entendre la porte d’entrée, lors de sa sortie hebdomadaire, puis son pas dans l’escalier, avant de m’endormir paisiblement. Fantasme de sentir l’air frais sous les draps soulevés, puis de percevoir sa peau contre la mienne, ses lèvres sur mon cou.

Habitude de filer à la salle de bain juste après sa douche, pour m’emplir le nez de son odeur. Désir violent d’entrer plus tôt, de le surprendre et de le rejoindre enfin. Il m’est aussi arrivé, mais seulement quelques fois, d’utiliser sa serviette encore humide au sortir de ma propre douche. Et je dois confesser un geste insensé : lorsque je le savais à l’extérieur de la ville pour une nuit, il m’est arrivé, à deux reprises, de me glisser entre ses draps. Ainsi, je posais ma tête près de la sienne, nos sueurs se mélangeaient, je me lovais contre lui pour quelques heures. Il ne me résistait plus.

Mais surtout, j’avais pris cette manie de lui voler une image du coin de l’œil, lorsqu’il sortait de sa chambre, le matin. Le visage barbouillé, les cheveux défaits, enfin naturel, encore frais de son sommeil. C’est alors que je le préférais, quand il n’avait pas repris ses esprits, quand il n’avait pas ce contrôle impressionnant, et exaspérant je dois l’admettre, de lui-même, de ses gestes, de ses pensées... Ce moment rare où je sentais enfin son regard ouvert sur la vie à saisir, et non plus uniquement sur la routine de son, de notre quotidien. Ces quelques secondes où je pouvais croire qu’il laisserait mes fantasmes se poser en quelque recoin de son bassin, un jour.

Alors ce soir-là, en faisant la vaisselle, malgré ma lourde envie de provoquer quelque chose en lui, de le bousculer, de le toucher surtout, il faut le dire, de plaquer mes mains sur ses bras et de les obliger à m’enlacer, parce qu’il aurait résisté (« Non, mes mains sont trempées »), eh bien malgré, ou grâce à ce désir qui me retient ici depuis trois ans, je me suis tue.
Je l’ai regardé se débattre avec l’ustensile. D’un coup de cure-dent précis, les sourcils froncés, les lunettes sur le bout du nez, zoup! il a décoincé le dernier morceau d’ail. Il a remonté ses lunettes d’un doigt savonneux, a bien inspecté son œuvre, a rincé le presse-ail et l’a déposé sur le comptoir pour que je l’essuie.

En musique:

Casse-Cou de Malajube
L'as de pique d'Arseniq33
Disco génétique de n=1
Boytoy with me the joy de Le nom
Cold wind d'Arcade Fire
La galérien de Corbach
C'est assez d'Ève Cournoyer

À dimanche prochain !

Dimanche...

2006-02-17T14:39:00.000-05:00

Dimanche le 19 février 2006, nous aurons des textes de:

Geneviève Desrosiers
David-Stéphane Bélanger
Line Gingras
Monsieur W.
Mademoiselle S.
Mamzelle Marie

À dimanche !

Émission du 12 février

2006-02-12T13:14:00.000-05:00

Les textes:

L'art est comme une bouffée d'air frais d'Annie-Claude Lacroix
Il part de Magnétisme
Rwanda 04-94 de Bertrand Halle
Campagne électrorale fédérale de François Giroux
'Cause everybody wants a dream de Marie-Pier Daigle
On passe à autre chose de Nathalie L'incrédule

En musique:

Last call de Carl-Éric Hudon
Qui ne dit mot qu'on sent de Simon J. and the Fuckingrüvin Virtual Dumb Band
Mourir la face dans slush de WD-40
Discotek de Pillow
Sur le viaduc d'Insomnie
Alice et June d'Indochine
Juliette de Vincent Vallières

À dimanche prochain !

Dimanche...

2006-02-10T09:29:00.000-05:00

Dimanche le 12 février, nous aurons des textes de:

Annie-Claude Lacroix
Bertrand Halle
François Giroux
Marie-Pier Daigle
Nathalie L’Incrédule
Magnetisme

À dimanche !

Émission du 5 février

2006-02-05T12:56:00.000-05:00

Les textes:

Visage de Gilles-Marie Chenot
Blogosphère de Coyote Inquiet
Sans titre de Louis-Philippe Day
Ô. d'Anitta
Le portrait de Guillaume Mansour
36 heures de Véronique Rouleau
Peur du vide de Paul Labrèche

En musique:

La vie est ailleurs des Chiens
Magical Mind de Harvee
L'amour en 2 couleurs process d'André
Mourir pour le Canada de Mononc Serge
Papillons chrysanthèmes de Mara Tremblay
Au téléphone du fun de Bungalow
Swing away de Comme un homme libre

À dimanche prochain !

Dimanche...

2006-02-03T10:03:00.000-05:00

Dimanche le 5 février, nous aurons des textes de:

Gilles-Marie Chenot
Coyote Inquiet
Louis-Philippe Day
Anitta
Guillaume Mansour
Véronique Rouleau
Paul Labrèche

À dimanche !

Émission du 29 janvier

2006-01-29T13:35:00.000-05:00

Les textes:

La certitude d'être con de Joël Mortel
Books and chicks de Bastien Leboeuf
Amazonie de Pierrick Prévert
La preuve d'Angel

En musique:

Montréal -40C de Malajube
J'aurais voulu de Damien
Branchez-le de La descente du coude
La sainte-paix des Cowboys Fringants
Vertige de Karkwa
Crocodile des Dale Hawerchuk
Crock'idyle de Mimosa's club
Le coeur dans la tête d'Ariane Moffat
Bateau des Trois Accords

À dimanche prochain !

Dimanche...

2006-01-27T08:21:00.000-05:00

Dimanche le 29 janvier, nous aurons des textes de:

Joel Mortel
Bastien Leboeuf
Pierrick Prévert
Angel

À dimanche !

Émission du 22 janvier

2006-01-22T13:12:00.000-05:00

J'vous aimeeeeeeeeeeeeeeee ! Hahaha...

Les textes:

Transatlantique de Vincent Madrot
La Femme d'Annik Baillargeon
Le MS est mort, vive le ÜS de Pascale Hache
Fuite en avant de Franz

Petit cours d'anthropologie ou le Bestiaire Humain d'Annie Martineau

Qu’elle est la différence entre les humains et les animaux? On se ressemble pas mal quand on y pense : on mange, on boit, on dort, on baise, on fait des enfants et puis on meurt. En fait, la grande différence c’est que nous, on sort dans les bars. Pensez-y. Y a que nous, comme mammifère, qui avons un penchant pour l’alcool et la cigarette. Bon, paraîtrait que les singes aussi aiment fumer mais ils vont-tu prendre leur char à 2 heure du matin pour aller s’en acheter dans un dépanneur?

L’autre grande différence, c’est la musique. Bien qu’il est prouvé que les vaches font du meilleur lait quand elles écoutent de la musique classique, à ce jour, aucun fermier ne peut affirmer que ses vaches, lorsqu’on leur fait écouter du techno, se mettent à se faire aller le derrière en criant « c’est ma tooooune!!»

L’humain aime danser. Et bien que nous ayons vu des chats et des chiens le faire dans « America’s funniest home video », il s’agit là d’un hasard fortuit et la preuve qu’au pays de l’oncle Sam, le sens de l’humour est parfois douteux... (Ha!ah! c’est TROP DRÔLE le hamster fait des clin d’oeil, Ha!ah!...)

À soir, on sort!

20h : Début du rituel. L’humain saute sur son téléphone, instrument qu’il maîtrise à la perfection et qu’il ne quitte pas d’un poil car sa vie en dépend. Cette neuvième, dixième, onzième merveille du monde, on ne sait plus trop, est le prolongement de son être avec les autres homotelephonus de la même race.

20h13 : Le bétail est avisé, ils seront 6-7 à se rejoindre en soirée dans la file du Bestiaire Humain, un bar branché de la Basse-cour.

22h : Les « sorteux » du samedi soir arrivent devant le bar. Première déception; le line-up... Comme à l’encan, le doorman choisit les plus belles bêtes, celles qui feront sonner le tiroir caisse et celles qui feront tourner les têtes. Bien que la place ne semble pas totalement bondée, on se demande pourquoi, diantre, il faut attendre ainsi. Puis on réalise que notre manteau aurait été bien pratique et on se trouve ridicule de l’avoir laissé dans la voiture, tout ça pour économiser deux piastres au vestiaire... Plus une piastre de pourboire. Dans le même ordre d’idée, quelqu’un peut-t-il nous expliquer pourquoi faut-il également « tiper » la personne à l’entrée qui vient de nous faire payer le cover? Mystère...

22h45 : Après moult attente, le soulagement. Enfin : le bétail entre dans le bar. La musique est écœurante, le plancher est collant, l’endroit est enfumé et on distingue, ça et là, des odeurs de parfum et de transpiration. Les nez les plus fins perçoivent l’odeur de phéromones qui embaume l’air ambiant. À cet égard, les animaux ont un avantage sur les humains; leur puissant odorat est un sens qui leur fait économiser du temps. Qui n’a pas déjà remarqué le rituel des chiens qui se sentent le derrière ? Quelle excellente et rapide façon pour savoir à qui on a affaire. Dans le monde des humains, il faudra, hélas, soûler une semblable pour finalement se faire dire quelques heures plus tard : « t’es gentil mais j’ai un chum... »

23h34 : Autour du bar, l’ambiance est tendue, comme dans un combat de coqs, ça jacasse fort, ça joue du coude, de l’épaule et des mains pour attirer l’attention d’une serveuse. Tout le monde veut être servi et les serveuses, comme les doormans, font de la sélection naturelle. Et si par malheur vous êtes un humain de sexe féminin, faites-vous offrir des verres car les serveuses ne vous aiment pas ben ben. Paraîtrait que vous tipez mal....(prenez des notes les filles!)

1h16 : Ça y est, les humains commencent à être pas mal éméchés. Ça danse partout, même sur les tables. Y’a une serveuse qui vient de grimper sur le comptoir pour faire sa petite danse sexy. Elle retrousse sa jupette et aura bien du pourboire dans l’heure qui suit. Elle en fera maudire une bonne vingtaine qui avaient les yeux sur des prospects qui n’ont d’yeux maintenant que pour elle. Cette dernière dira à la fin de la soirée à un de ceux-là qui insiste un peu trop pour la ramener chez lui : « t’es gentil mais j’ai un chum... »

2h55 : Last call. L’endroit est toujours aussi bondé mais la qualité de la clientèle laisse à désirer. Les gars commencent à être violents. Les filles pleurent ou vomissent dans les toilettes. Dehors le barman fait régner l’ordre, il en met quelques-uns sur sa black list.
3h34 : La Main est bondée comme une fourmilière, ça marche croche, ça gueule pour les taxis, les dinners sont plein de clubbers affamés. Tout ce cirque ouvre l’appétit. Dans la ruelle d’à côté, y’a une gars pis une fille qui baisent pas de capote. Tiens, c’est la serveuse de tantôt. C’est son chum qui va être content!

En musique:

Blues baby de Vincent Vallières
Pas de crémage de Saint-Flemme
Automne de Navet Confit
Tristesse de WD-40
1.2.3 de Margo
La chasse de The Rocketeers
Mourir comme un chien de Le Husky
Pigeon frit killtucky des Vulgaires Machins

À dimanche prochain !

Dimanche...

2006-01-20T10:23:00.000-05:00

Dimanche le 22 janvier 2006, nous aurons des textes de:

Vincent Madrot
Annik Baillargeon
Franz
Annie Martineau
Pasquale Hache

À dimanche !

Émission du 15 janvier

2006-01-15T11:52:00.000-05:00

Non mais, t'as beau avoir les deux yeux cross-sides, quand y fait -92 degrés Celsius le matin, ça te réveille un homme pareil !

Les textes:

Ouiquennede de Marco Beaulieu
Mélodie en sous-sol de Cédric Jamet
Le vrai visage du Père Nöel de Florent Choffel
Le meurtre de ses yeux de Diane Desgagnés
Morsure d'Amokryte
Les joies de la propriété de Martine Pagé

En musique:

Louxor j'adore de Katerine
Montréal de Caféine
Récréation de Tryo
Tes grands chevaux de Ginette
Tout arrive d'Ève Cournoyer
Free me de Fleurdelix et les affreux gaulois
Guerre académie de Paul Ahmarani et les nouveaux mariés
Les charmes du quotidien de Caïman Fu

À dimanche prochain !

Dimanche...

2006-01-13T12:30:00.000-05:00

Dimanche 15 janvier, nous aurons des textes de:

Marco Beaulieu
Cédric Jamet
Florent Choffel
Diane Desgagnés
Amokryte
Martine Pagé

À dimanche !

Déménagement

2006-01-04T11:31:00.000-05:00

Mal de blog change de case horaire. L'émission sera dorénavant diffusée les dimanches matin à 10 heures.

Soyez donc des nôtres dès le dimanche 15 janvier !

Émission du 4 janvier 2006

2006-01-04T10:58:00.000-05:00

Les textes:

Pouette de la contradiction de Bruno Plourde
Disconnected d'Efigie Rosa
Les Anarchistes d'Alexie Morin
[... Froid ...] de Constance Harrison
L'homme à la main tendue de Madeleine Poulin

Quand les mots reviennent... de Christyne Kenney

Une page blanche, et soudain les mots se dessinent,
Si longtemps que les rimes s'étaient endormies.
Au creux d'un coeur où les douleurs assassines,
Meurtrissaient de chagrin ma si fragile poésie...

Besoin de dire, envie d'écrire, tout simplement,
Dessiner la tendresse de mon coeur apaisé...
Les mille douceurs de chacun des instants,
Où ma peau frissonne sous tes tendres baisers...

Les jours sans toi j'apprivoise ton absence,
Comme une onde capricieuse, fugace et volage...
Qui se joue de moi et de l'unique espérance,
Qui renaît tendrement au fil des pages...

T'écrire peu à peu la force de mon amour,
Déposer dans chaque mots mes secrets, mes aveux...
Lire entre les lignes mes promesses mises à jour,
Me donner la force d'avancer peu à peu...

Mes mots s'envolent et te cherche depuis si longtemps,
Escapade obstinée d'un amour omniprésent...

Je voudrais tout te dire de ma tendre écriture,
Qui s'abandonne à toi, à l'ivresse d'aimer...
Mes larmes fragiles, mes amères blessures,
Qui se noient peu à peu dans ces mots passionnés...

Je tiens le bonheur entre mes mains, enfin,
Et je tiendrai bon si tu restes près de moi...
L'orage se fait plus rare et les jours plus sereins,
Les questions demeurent mais l'amour ne faiblit pas...

Il y a ce "Toi" et mes blessures qui se pansent,
Tu es toujours là, quelque part en moi...
Et quand vient le trop envahissant silence,
Je me sens bercée par le son de ta voix...

Mes maux se transforment au fil du temps,
Alchimie du bonheur, tendresse, peau contre peau...
Ils deviennent mots d'amour audacieux, frissonnants,
Pour adoucir mes pensées d'un éternel écho...

Reprendre enfin confiance en moi, en la vie,
Me nourrir d'espoir comme on se nourrit d'amour...
Avoir besoin de toi qui me guide et me suit,
Au fur et à mesure que défilent nos jours...

Je respire notre partage comme un unique bonheur,
Comme si les heures était à nous pour un court instant...
Comme si notre chance était venue d'ailleurs,
En dehors du monde, de l'espace et du temps...

Si j'ai perdu la raison, je remercie le ciel de me rendre insensée,
L'amour et la vie sont deux aventures qu'il faut vivre sans penser...
De cette rencontre je garderai tant de souvenirs, dont celui de ton visage,
Dans un recoin surprotégé de ma mémoire, comme une précieuse image...

Je voudrais te dire tant de choses encore,
De superbes écrits en lettre d'or...
Ma plume, pourtant timide, court, pleine de vie, sur le papier,
Et ne semble pas le moins du monde vouloir s'arrêter...

Mais je ne voudrais surtout pas,
Que mes longueurs te lassent quand elles parlent de toi...
Peut-être trouveras-tu ces mots trop flatteurs, trop insensés,
Mais il ne sont pourtant que le reflet d'une simple vérité...

Qui languit tendrement dans mon coeur, mon âme,
Comme la timide renaissance d'une mourante petite flamme...
Le plaisir si tendre de t'écrire ces mots qui m'envahit pour une première fois,
Tout ceci n'est peut-être pour toi pas assez, ou peut-être un peu trop...
M'enfin, le doute persistera...

Là-bas d'Alexandre Chambelland

Aujourd'hui j'ai rien fait
J'ai écouté les mouches voler
Dans leur vrombissement
Et leurs reflets nerveux d'argent

Là-bas, on ne s'ennuie pas...
Si je respire encore,
je sais pas, peut-être je suis mort...
Je peux plus m'énerver
J'ai à peine la force de rêver

Là-bas tout, tout va bien pour moi...
Je ne pense plus à mes parents,
d'ailleurs ils n'avaient pas d'enfants
Alors je peux pas être mort
Avant de m'en aller
J'ai appris qu'il y a des prairies
Où l'on peut galoper
Comme ça, sans cesse, à l'infini

Là-bas, comme au cinéma...
Depuis le fond de mon exil
J'vous pisse à la raie
Bien tranquille...

Là-bas ne m'en veuillez pas...

En musique:

Wake up d'Arcade Fire
Retour à Vega de The Stills
Gontrand des Goules
Ça ira des Breastfeeders
La Valérie de Malajube
Scenario in three de Pawa up First
Corrigane de Carl-Éric Hudon

À la semaine prochaine !

Blogs d'or 2005 !

2006-01-03T20:31:00.000-05:00

Blogue Hommage 2005 : Pour l’ensemble d’une carrière et le dévouement particulier d’un blogueur à la blogosphère.

Mal de blog !

Cet hommage revient à tous les auteurs. Vous vous doutez certainement pourquoi.

Merci !

Demain !

2006-01-03T11:24:00.000-05:00

Demain, nous débutons l'année en beauté avec des textes de:

Alexandre Chambelland
Bruno Plourde
Christyne Kenney
Constance Harrison
Efigie Rosa
Alexie Morin
Madeleine Poulin

À demain !

Émission du 28 décembre

2005-12-28T11:23:00.000-05:00

Top Textes de l'année 2005

Midnight daylight de Marie Deschênes
Il fera beau de Daniel Rondeau
L'ultime bang bang de Reine Laurence
Le dernier wagon de Léa L'Aphaule
Écriture automatique tac toe de Jean-François Domingue
La liberté n'est pas un Kotex de Sébastien Chabot

Antre de l'étrange anti-vie de Patrick Brisebois

et la pluie grise me poursuit
ses nuages m’enveloppent.

fœtus crevé dans du coton
j’éclate en son sein de bruits de pneus dans la rue.

mon parapluie brisé
laisse dégoûter l’eau sale
sur mes épaules.

le métro
grouille de mort-vivants
ils ont des regards
qui ne se souviennent plus de rien.

je les observe tous
dans le gris des yeux
et cherche l’éclat de vie
qui me fera sourire un instant.

mais c’est sans espoir.

je roule dans le train des cadavres
plus rien ne les attend
à la fin du jour.

mon existence aussi
est remplie d’eau froide
de livres jaunes trop lus
de films à se trancher la gorge
de magazines moites et poisseux
au parfum de pompes funèbres.

et ces mots puent comme mes doigts perdus entre mes jambes d’acide

Circle d'Ishenkar

J'étais assise devant toi, à cette table, dans cet appartement de merde qui me faisait m'exécrer moi-même à travers tout ce que j'y voyais. Je ne sais pas trop ce que j'essayais de faire.

Par la fenêtre, on voyait le toit de la vieille fabrique d'en face sur lequel on allait regarder la ville les soirs de juillet en fumant de l'herbe et en imaginant des histoires d'horreur à propos de la vieille italienne du dessous. Le cadre de la fenêtre, dépeinturé à force d'y poser notre cul pour admirer le centre-ville en matinée, un bol de café au lait immense dans les mains. La fougère géante que l'on avait massacrée à coup de ciseaux qui tentait plus que jamais d'avaler la télé oubliée, enfouie. Cette merde de chat qui avait appris à ouvrir le frigo frénétiquement.

Ça faisait deux heures que je te crachais tout ce que j'avais en dedans, que je me l’arrachais pour te le donner, comme ça, les mains pleines de mots dégoulinants d'incertitude à la recherche de quelque chose qui pourrait me réveiller et te faire comprendre.

Et tu m'as souris.

Une sorte de façon de balancer tous mes efforts au loin, là-bas, directement contre ce mur fade. Hygiénique, conforme et imbibé d'opulence. Du coin de l'oeil je les voyaient se liquéfier et se diriger lentement vers le sol, le miasme de mon courage qui crevait sur le parquet laqué en me lançant un regard inerte.

J'avais l'impression qu'une partie de moi n'arrivait plus à survivre devant le caractère avenant de tes paroles et ta certitude acquise.

Je crois que c'est à ce moment que j'ai décroché. J'ai décidé que tu ne pouvais plus m'atteindre, j'avais plus rien à perdre.

Et pis toute façon j'avais encore envie d'un café vanille. Comme dépendance, il y a bien pire, que je me suis dit en sortant.

Top Albums de l'année 2005:

8- Pauline Croze / Éponyme
7- La Cage de Bruit / Le pouvoir
6- Thomas Hellman / L'appartement
5- Mickey 3D / Matador
4- Camille / Le fil
3- La descente du coude / L'indécence du coup
2- Françoiz Breut / Une saison volée
1- Karkwa / Les tremblements s'immobilisent

Une bonne année à vous tous !

Demain !

2005-12-27T10:00:00.000-05:00

Hey vous autres ! Demain, c'est la dernière émission de l'année 2005. Pour souligner l'événement en beauté, je vous propose le Top 8 Musique et le Top 8 Textes de l'année !

Manquez surtout pas ça !

Émission du 21 décembre

2005-12-21T19:25:00.000-05:00

Désolé pour le délai de mise en ligne mais j'ai subi une panne d'esstrissté toute la journée chez moi.

Les textes:

Minuscule de Rachel des Cruelles Incognitas
Allez, demain j'arrête du Chinchilla Masqué

La montagne et les zèbres rêveurs de Marie-Ève Belleau Bérubé

Cette histoire se déroule sur une île. Une île divisée en deux par une gigantesque montagne. Une île habitée par des zèbres et des énormes animaux qui n’existent que dans les contes. Ceux qui ne sont pas des zèbres sont ceux qui ne rêvent plus depuis longtemps, ils naissent adultes et désirent le rester.

Sur cette île aux cocotiers géants peuplée de baobabs nains, nuls n’a osé poser la patte sur la montagne. Les zèbres restent sur le sable et contemplent l’infini en se demandant ce qu’il y a au bout de cette mer et les gros animaux des contes se font des cabanes au cas où il se mettrait à pleuvoir. Pourtant, il n’a jamais plu sur cette île et cela n’arrivera jamais, dieu le sait! Et les zèbres aussi!

Avant de commencer cette histoire, nous devons immédiatement cesser d’appeler les énormes animaux «des énormes animaux ». Les zèbres leur ont trouvé des noms. Ce sont les « énormaux » si on vient de l’est de la montagne et les « anormaux » si on vient de l’ouest. D’ailleurs une réunion qui aura pour titre : « A-t-on besoin d’un néologisme pour les grosses bêtes », se tiendra pour avoir une meilleure appellation de ces monstres. Sur cette île, il y a beaucoup de réunions sur divers sujets, mais seulement les zèbres s’y intéressent. Il faut dire que ce sont des créatures divines et qu’elles sont dotées d’une forme d’intelligence qui frôle l’insulte quand on pense à ce que nous, humains, avons comme cerveaux. Ces réunions se déroulent généralement sur le côté sud de l’île. Ces rencontres se finissent par une grande fête où l’on allume un grand feu et où l’on fait calciner des guimauves.

Pour bien comprendre la vision des zèbres de l’est et de l’ouest de la montagne, je dois céder la parole aux conjointes des chefs de chaque côté, les « zèbrelles » derrière les grands zèbres. Commençons par Madame Ouest, Betty.

- Mon conjoint, Bobby, est un petit zèbre intrépide, aimé et apprécié de tous tout particulièrement pour sa compréhension, son pudding chômeur ainsi que pour les bruits étranges qu’il peut exécuter en mastiquant les jupons des nonnes de la Sainte-Perpétuité-des-Bénis-Sois-Tu. Il caresse un rêve depuis son jeune âge, celui de gravir la montagne qui nous sépare.

Écoutons maintenant la conjointe du chef de l’est, Madame Est, Néo.

- Gezed Hessen est un beau et noble conquérant des poissons chats à dent de scie et des hippopotames à la dent creuse. C’est un fier quadrupède élancé. Son nom lui donne des allures de mystère et de divines boules de gomme. Mais sous ses allures de grand zèbre, se cache un « zèbreau » qui n’a qu’une envie, celle de se hisser hors de tous doutes sur cette montagne qui nous fait de l’ombre.

Et bien sûr, il y a l’opinion des anormaux-énormaux sur cette idée d’escalade.

- Monter la montagne. Saleté de zèbres « pelleteux » de nuages! Ça va finir en catastrophe! Comme l’histoire de la Tour de Babel! Ils veulent se rapprocher de dieu sans le savoir! Qu’ils en subissent les conséquences.

Mais les zèbres faisaient les durs de la feuille, ils savaient que leur idée ne tirait pas de l’utopie. Ils étaient aussi conscients qu’eux aussi, dans des moments de faiblesse, ils arrêtaient de rêver.

Et hier matin, après une réunion endiablée où des kilos de guimauve ont été avalés, les zèbres ont décidé d’accomplir le rêve de leur vie, voir plus loin que le bout de leur museau. Avec leurs petits baluchons contenant des biscuits et des photos de famille, ils ont gravit la montagne. Au pas de course! Ils voulaient toucher le ciel le plus rapidement possible.

Après une heure, ils y étaient. Bon, d’accord! Vous me direz que ce n’était pas une grosse montagne, que ce n’était pas un si gros rêve que ça, mais c’était LEUR rêve, et nous ne sommes pas ici pour les juger…

Et vous voulez sans doute savoir ce qu’ils ont vu sur cette montagne. Du haut de cette montagne, ils ont vu d’autres îles. Et ils se mirent à rêver de plus belle. Et ils étaient heureux, et c’était la fête encore et encore. Et parfois, un zèbre jetait un coup d’œil en bas et se disait qu’il n’y avait plus de place sur la plage pour faire des cabanes anti-pluie.

Marmiche de Charles Bolduc, rédacteur en chef du magazine littéraire J'écris

Y a des histoires qui sont faites pour être racontées
Pas pour être vécues
Des histoires qui s’inventent pas
Passque personne les croirait
Celle-là c’est l’histoire d’une fille
Une amie d’enfance
Une fille toute simple
Toute simple que ça pourrait être n’importe qui
Pis qu’des comme elle y en a au moins trente qui vont lire ça
En tout cas

Marie-Michèle qu’a s’appelait
La grande Marmiche
Un peu trop maig’
Avec des freakles sué joues
Sué-z-épaules pis ent’ les seins
Avec un grand sourire de fille gênée
Étampé dans face
Un sourire plein de gencives
C’était pas beau

Faque Marmiche c’soir-là
A’est montée chez l’voisin
Celui d’en haut
Qu’a connaissait pas beaucoup
Mais qu’a savait qu’a soir
C’tait sa fête
Vingt-sept ou vingt-huit ans
A’était pas trop sûre
Mais c’tait pas grave
A voulait y dire
Y souhaiter bonne fête
A savait qu’y avait personne dans vie
Le gars d’en haut
A les aurait entendus la nuitte
Les cris
Les oh oui, encore !
Pis les grincements du lit
A les aurait entendus
Si y avait eu quequ’un
Mais alle entendait rien

Lui
C’tait un grand roux
Mal rasé
Assez shapé
Du genre qui t’fait l’amour
Pis qui s’crisse de toé après
Un rough
Elle ça la faisait triper
P’t-être qu’alle avait jusse envie d’se faire sauter
Pour se prouver qu’alle existait
P’t-être qu’après toute alle avait jusse envie d’une queue
Pis d’croire toute une nuit qu’a pourrait être capable de l’aimer
C’te queue-là
Pour toute une vie
Alle avait besoin d’croire à queque chose
La grande Marmiche
A s’sentait un peu perdue
Un peu tu-seule
Pis son rouquin c’tait comme une bouée qui fallait pas qu’a rate
Une bouée en plein déluge

A l’connaissait pas ben ben
A l’croisait des fois
Dans l’escalier
A y disait salut
Pis lui y faisait un p’tit signe d’la tête
En la r’gardant par en d’sour
Avec des yeux qu’a trouvait don’ mystérieux
Faque là a dev’nait tout rouge
C’tait plus fort qu’elle
Pis l’soir avant d’se coucher
Alle allait s’imaginer des affaires
Des affaires avec le gars qui s’en v’nait chez elle
Pis qui la déshabillait
Qui mettait sa gueule de barbare là où ça sent un peu fort
Pis qui faisait des affaires cochonnes que j’raconterai pas
Mais qu’a trouvait pas mal excitantes

Faque Marmiche c’soir-là
Alle a pris son courage à deux mains
Pis a’est montée
Avec du vin à quinze piasses
Dans un sac en carton
Pis deux centimètres de gencives
Accrochés dans face
C’était pas beau

Alle a cogné à porte
Trois p’tits coups secs et nerveux
Toc-toc-toc
A s’tait préparé queque chose
Une phrase pour avoir l’air intelligente
Queque chose à dire quand y allait ouvrir la porte
Mais a s’rappelait pus de rien
Alle avait toute oublié
Comme quand c’est à not’ tour
Pis qui faut parler d’vant l’monde
Alle avait la tête vide
D’un vide qui s’remplissait d’vertige
Alle allait pas ben Marmiche
Quand la porte s’est ouverte
Pis que
Pis qu’son rouquin est apparu
Alle a voulu y dire queque chose
Ouvrir la bouche tsé
N’importe quelle connerie
Y fallait qu’a parle
Sauf qu’a’était pas capable
Alle allait pas ben Marmiche
A feelait weird
La vue qui s’trouble pis les oreilles qui bourdonnent
Des étourdissements pis des chaleurs
A feelait mal
Tellement qu’a s’est mis à vomir
Avec des bruits qui s’imitent pas
Pis des couleurs de yogourt moisi
A y a pitché ça un peu partout
Sué vêtements pis sul tapis
Au p’tit bonheur de comme ça sortait

Pis quand y est pus rien resté alle a pleuré
Comme ça
À quatre pattes sul tapis d’l’entrée
Les mains dans son vomi
Alle a faite ça joliment
Sans retenue
Même après qu’les flics soient arrivés
Pis qu’n’importe quelle aut’ à sa place aurait essayé de paraître normale
Le pire c’est qu’y ont agi comme si y avait rien
Comme si la fille qui buvait ses larmes dans son coin
Comme si alle existait pas
J’sais pas pourquoi
P’t-être passque ça a queque chose de surréaliste qui les a fascinés
Eux les poulets
Une sorte d’envie d’installer ça chez eux
Sul vieux divan brun de l’Armée du Salut
Dans l’salon
Une fille-fontaine qui brasse les épaules
Comme si a riait
Une madeleine qui s’écoule en silence
Ploguée sua hose comme un ange qui pisse à journée longue
Ça impressionne la visite

Les policiers ont parlé avec le gars
Ç’a pas été long
Deux trois minutes
Pis là y ont pris Marmiche chacun d’leu bord
La pauv’ Marmiche qui continuait d’brailler
Qu’y était pas vraiment là
Y l’ont amenée au poste
Pour qu’a dessoûle
De ses fantasmes
Y l’ont pas battue
Y l’ont pas violée
Y y ont jusse dit d’se fermer a yeule
Pour qu’y puissent jouer au poker tranquilles
Faque a les a écoutés
A se l’est fermée

Pis quand y l’ont libérée l’lendemain
La première chose qu’a faite
A’est allée téléphoner à son père
Qui était p’t-être la dernière personne qu’alle aimait
Mais comme y était pas là
Alle a laissé un message sua boîte vocale
Un message tout bête où a disait à son pôpa qu’alle l’aimait
Un message qui t’nait su’ un bout d’tape de queques centimètres
Des centimètres que l’paternel a passés
Pis r’passés pis r’passés
Sa tite fille, sa Mimi, sa Marie-Michèle
Des centimètres qui ont tournés souvent
Trop souvent
Pis qu’un jour ç’a été fini
Passqu’le tape était scrape
Pis qu’dans c’temps-là y a pus rien à faire

A s’est rendu chez elle
La grande Marmiche
Alle a mis une toune de Pink Floyd
Alle a pris son temps
Alle a toute installé

Pis l’bruit sec que ça a faite quand la chaise est tombée sul côté
Pis les cris qui ont pas trouvé le ch’min
Qui sont comme restés coincés dans gorge
Non
Personne y a faite attention
Évidemment

C’est jusse vers l’heure du souper
En v’nant voir comment qu'alle allait
Que l’rouquin d’en haut l’a découverte
Pendue dans son apparte
La chaise à terre
Le silence
Le temps qui a arrêté de bouger
Le cou pis la ceinture
Pis la poutre au plafond

C’est bizarre un pendu
Qu’y s’est dit
On sait pas trop si c’est mou
Si c’est raide
On voudrait ben toucher
Donner des coups
Pour voir
Comme dans un punching-bag
Mais on l’fait pas
C’est bizarre un pendu
C’est comme une vieille poupée
Avec d’la vitre à place des yeux
Avec la tête qui penche par en avant
Pis un sourire à vous donner froid dans l’dos
Un sourire qui est pas un sourire
Pas un des siens en tout cas
Pauv’ Marmiche
Mais p’t-être ben celui d’la mort
Une sorte de grimace
Un hurlement figé
Avec des gencives qui ont l’dernier mot
Jusqu’à fin
Des gencives qui vous hantent pour le restant d’vos jours
C’était pas beau

Y a des histoires qu’on préférerait qu’y soient pas vraies
Des histoires qu’on aimerait ça pus y penser
Pis pouvoir continuer
Des histoires qui s’achèvent pas d’la bonne façon
Passque les histoires
Si c’tait jusse de moi
Y s’arrêteraient jamais

En musique:

Si la vie vous intéresse des Cowboys Fringants
Mononcle Prémi de Mes Aïeux
La Mère-Nowel des Béruriers Noirs
Tasse-toi donc de dans le chemin de WD-40
La vie n'est pas qu'une salope de Yann Perreau
26 décembre dans un centre d'achats de MAP
Non non rien n'a changé de Billy ze kick et les gamins en folie
Station balnéaire d'André

Soyez des nôtres la semaine prochaine pour notre top 8 musical de l'année !

Demain !

2005-12-20T08:44:00.000-05:00

Demain, nous avons des textes de:

Rachel des Cruelles Incognitas
Marie-Ève Belleau Bérubé
Charles Bolduc
Le chinchilla masqué

Émission du 14 décembre

2005-12-14T12:50:00.000-05:00

Hola todos ! Le gusto la emision de esta manana ? ;-)

Les textes:

Et puis après tout est pareil de Yannick Fréchette
Solitude de Patata
Taxi (2) de Regina Zamorano
Prendre le temps de Françis Pelletier
Croquer des kids d'Édouard Hardcore

Silence, un commentaire d'Intellexuelle

L’attrait. Le désir. L’envie. La folie. Le jeu.
La fièvre. Courir après l’ombre de la jouissance.
L’attraper et s’en délecter. Comme on mange le fruit mûr !
Il était mûr. J’étais affamée.
Une rencontre comme il s’en fait peu. Sans mots.
Tout dans le regard, l’accord par les yeux.
Je m’avançais vers l’endroit où il était attablé.
Je l’ai aussitôt remarqué. Le démon tentateur.
Tout, des manières jusqu’au trait négligé avec lequel il vidait son verre.
Tout était confondu, connoté dans le moindre détail, tout se rapportait à moi.
J’étais le verre, j’étais l’air, le feu, l’eau, j’étais subjuguée par l’allure.
Apex. Le mot en lui-même. La douceur de ce qu’il évoque. L’orgie de sens qu’il déclenchait en moi. Les mots, dans un contexte semblable, sont malvenus.
J’ai croisé son regard, compris l’affirmation qui s’y dissimulait.
Lorsqu’il a réglé l’addition, je l’ai simplement pris par la main. Mes pas n’en étaient plus, je transpirais l’aisance, la confiance de celle qui a gagné avant même d’engager le combat. Je le savais à moi. Je savourais mon calme flegmatique.
Le noir, total. Ne plus se souvenir ni du pourquoi ni du comment.
Un lit, simplement. Une chambre. Petite. Proche. Lui, moi. L’équation résolue.
Il souriait quand je lui ai pris la main pour qu’il me dénude. Lentement. Comme s’il déshabillait une fleur fraîchement coupée, comme s’il devait porter attention au moindre mouvement, le graver, le garder en lui, poursuivre le stigmate de cette rencontre. Ses longs doigts fins m’effleuraient involontairement et pourtant, les frissons qui s’éveillaient sur ma peau étaient si pesés, si présents, si désirés qu’ils n’étaient autres que le fruit de son ardeur à me faire languir. J’étais là, nue, au beau milieu d’une pièce sombre, un inconnu me scrutant, détaillant les moindres courbes de mon corps, se délectant de cette gêne nouvelle qui naissait sur mes joues. Le rappel d’une entente tacite entre l’inconnu et moi : le silence. Ne pas briser le silence. Agir. Cesser d’être pétrifiée, sortir de ma peau, sortir de mon être, exacerber mon désir. Poursuivre la folie comme elle m’a poursuivie. Renaître dans les sillages du silence. Laisser aller mes appréhensions. Aller jusqu’au bout de l’idéal.

D’un regard, d’un seul regard, j’ai compris. J’ai entendu. Je me suis agenouillée devant lui docilement, mendiant presque le plaisir de découvrir sa chair gonflée, suppliant silencieusement la permission d’acheminer son sexe en moi, caressant des yeux sa forme naissante, l’ampleur de son renflement dans des pantalons devenus soudainement trop étroits. D’un coup de main pratiquement invisible, il se déshabilla devant moi, ne me quittant du regard que le temps de passer son chandail. La déliquescence de mes sens pudiques était à son apogée, comblée par l’odeur de son sexe érigé devant moi, prêt à être totalement absorbé par ma gorge assoiffée. Et juste au moment où je m’élançais vers lui, au moment même où mes lèvres touchaient le désir, il me retint doucement, une main solidement plaquée au front. Nos regards, encore. La soif de ma part, l’amusement de la sienne. Il se dandinait devant moi, paradait son sexe sans scrupule devant mon visage rougi, frôlait sciemment mes joues, mon front, mon nez, dirigeait son gland sur ma langue pendante puis se retirait, revenait rapidement se perdre dans mes cheveux, tournait autour de moi comme un vautour autour de sa proie, prenant un soin méticuleux de ne jamais trop corrompre son sexe incroyablement gonflé avec ma bouche offerte, frémissante. Puis soudainement plus rien. Seul son corps devant le mien. Et le silence. L’une des dernières choses que j’ai aperçu : son sourire, si démoniaque, si doux…et ses yeux. Déterminés. Pervers. Puis sa démarche décidée quand il s’est dirigé vers le lit, prenant une taie, enlevant l’oreiller rapidement, presque brutalement, roulant le tissus sur lui-même. Puis l’odeur de la force, l’odeur de l’inconnu, de la peur confiante. Lorsqu’il enveloppa ma tête de son bandeau improvisé, il a prononcé un des seuls mots que je n’ai jamais entendu de sa bouche. Un seul mot et j’étais transie, abandonnée, confiante, soumise. Un mot sorti tout droit d’une bouche magnifique, à la voix d’or, chaude, masculine. « Aies confiance. » Puis le noir total. Plus rien. Que des sens.

En musique:

Ça m'a aidé d'Ève Cournoyer
Le party de Surferigno
Les vapeurs de Karkwa
Hypnotise de System of a Down
Engage-moi de Simon J. & the Fuckingrüvin Virtual dumb band
Électrique de Damien Robitaille
Foutez-moi la paix de Thomas Hellman

À la semaine prochaine !

Demain !

2005-12-13T10:20:00.000-05:00

Demain nous aurons des textes de:

Regina Zamorano
Edouard Hardcore
Françis Pelletier
Intellexuelle
Patata
Yannick Fréchette

À demain !

2005-12-07T10:51:00.000-05:00

Mnmnmnmn Patrick Dion mnmnmnmnmnm Mal de blog ! :-P

Les textes:

La lueur d'Ebi
Lâcher prise de Swan_pr
À la recherche du tréma perdu de Martin Pinard
Ballade sous un ciel ombragé de Nathalie Turcotte

Une femme intelligente de Catherine aka Matante Mazo

Tout était tranquille dans la salle de rédaction. Les seuls bruits perceptibles étaient ceux des doigts frappant sur les touches ou ceux des tasses à café qui se déposaient sur les bureaux. Le calme régnait dans les bureaux du devoir. Pas de problèmes ni d'empressement aujourd'hui. Claude effectuait les dernières retouches photos au son des Beatles qui jouaient sans arrêt dans son oreille. Caroline compilait les articles qui avaient été remis et Erika finissait sa chronique. Les yeux mis clos, larmoyants, elle effleurait les touches sans bruit. Elle hésitait avant chaque frappe tellement sa vue était brouillée par ses larmes incessantes. Personne ne posait plus de question. Elle était ainsi depuis son embauche, 4 ans auparavant, sortante de l'université, sobre et flegmatique. Elle ouvrait rarement la bouche, était docile et remettait toujours un travail impec. Erika frappa le point final et l'envoya à Caroline, éteignit l'écran cathodique et quitta son siège. Ses collègues la saluèrent, elle ne répondit rien. Était-elle hautaine ou fatiguée? Mieux valait ignorer son geste peu courtois. Bien vite on se rendait compte que potiner à son égard n'était pas des activités les plus palpitantes. Elle ramassa son manteau au vestiaire et sortit, marchant d'un pas traînant jusqu'au métro, le regard vide, comme toujours. Elle s'engagea dans l'escalier et descendit nonchalamment. Son pas était si mou qu'elle perdit pied, son genoux se brisant sur la dalle, son visage s'écrasant contre la rampe d'inox, pour finir dans le creux d'une marche. Déchaussée de ses escarpins de satin noir brodés de tulle, la jupe relevée, dévoilant un sous-vêtement léger, Erika gisait, inerte!

15 ans plus tôt... Le son strident et répétitif du réveil matin me tira de mon sommeil. Frustrée et abasourdie, je donnai un grand coup sur le dessus de l'appareil désuet, poussant un râle de mécontentement. Au bout de 15 minutes de reprise de conscience et de réflexions philosophiques révolutionnaires, je réussis à me tirer hors du lit. J'étais vis à vis la glace et je fus traumatisée par le reflet l'affreuseté de mon corps. Foutues lésions!!! Moi, Erika, 15 ans, fierté de mon infâme polyvalente, caractère farouche, difficile d'approche, mystère. Je marchai, toute nue dans la cuisine histoire de faire chauffer l'eau pour mon café. Je n'avais rien à cirer que tout le voisinage pouvait m'apercevoir. De toute façon, 90% de mon voisinage était gai. Je montai à l'étage prendre une douche rapide, redescendit en trombe, fait infuser le café et partit m'habiller. Qu'allais-je porter aujourd’hui? Un regard sur ma montre me fit revoir mes priorités et j'enfilai n’importe quoi. Je versai le café dans ma tasse isotherme d'inox, chaussai mes perchoirs et entreprit de me rendre à l'arrêt de bus. J'attendis, le bus arriva. Je m'assis à une place seule, allumai mon lecteur mp3 et regardai par la fenêtre les yeux vides. Une larme coula, puis 2, jusqu'à ce que mon visage en soit maculé. Je sortis du bus à l'endroit habituel et pénétrai dans la polyvalente. Dans le hall, le proviseur qui servait aussi de gestapiste s'assurait que chaque demoiselle soit vêtue correctement. Des couples respirant la supercherie s'embrassaient à pleine bouche maladroitement sans aucun plaisir apparent. Un groupe de fausses blondes discutaient des meilleures méthodes de fellations et de jeunes asiatiques en chandail de laine complétaient le devoir qu'ils avaient omis de finir la veille. Je marchai d'un pas traînant jusqu'à mon casier ou je saisi mes affaires et allai m'asseoir sur un banc. Le même regard vide, la tête dépourvue de toutes pensées. Plus rien, il n'y avait tout simplement plus rien. Tout était parti tout s'était envolé. Pour toujours? J'espérais bien que non.

Erika pianotait, on eu dit machinalement, sur le clavier de son ordinateur portable. Assise en tailleur dans un recoin de l'atrium, elle essayait de faire le vide et de composer une analyse potable. Études en lettres obligeaient, les travaux exigés étaient très demandant. Celui-ci, une analyse d'une anthologie d'Hubert Aquin constituait une épreuve plutôt coriace et tous les élèves du département s'étaient arrachés les cheveux, bref, l'épreuve trimestrielle avait généré un vent de panique. Une étrange nostalgie neutralisa son cerveau, immobilisa son corps en entier. Aiguilles imbibées d'angoisse sournoise. Ne plus y penser, respirer, tout cela était si loin, mais si présent! Erika mit en marche son vieux Ipod doré. Une musique douce, aérienne, planante, elle ferma les yeux. Ça aurait pu être pire, ça aurait pu être pire, ÇA AURAIT PU ÊTRE PIRE!!!! Tous les étudiants qui étaient dans l'atrium se retournèrent.

Étant encore recroquevillée dans un coin de l'espace public de l'uqam, j'étais calmement en train de relire mon rapport de stage qui était à remettre dans un peu moins d'une semaine et cela me hantait. Je n'avais pas confiance en moi et je doutais sans cesse. Beaucoup de gens se seraient sentis bien confiants à ma place. J'avais théoriquement du potentiel. Mes doigts nerveux frôlaient les touches doucement, sans bruit, apportant sans cesse corrections, précisions et améliorations. Éternelle perfectionniste que j'étais! Soudain, des acclamations dignes d'une équipe de football qui vient de remporter un championnat retentirent. Et si... Oh, impossible, voyons! Eh bien, il semblerait que quelqu’un de la faculté de littérature était allé fouiner dans une librairie aujourd'hui! Les uns m'aggripent les bras, les autres les jambes et s'en était parti pour une visite de l'université en mode body surfing! Les gens se retournent se demandant ce que la petite nowhere que j'étais avait bien pu faire!

"Elle a été publiée"!

La seule chose à laquelle je pensais, moi, c'était mon ordinateur traînant encore sur le plancher...avec mon rapport de stage. La panique et l'euphorie du succès se livrent une bataille acharnée pour savoir qui prendra possession de mon cerveau. Ils continuent de scander mon nom. Au fond de moi, je n'y crois pas, ça n'est pas réel. Leurs pauvres petits bras d'intellectuels se fatiguent. Lorsqu'ils me reposent à terre, je suis complètement perdue. Je ne sais ni quoi dire ni quoi penser. Pourquoi ne m'avaient-ils pas acclamée le jour ou ils l'avaient lu, ce manuscrit, il y a 2 ans? Simple question de réputation, formalité de solidarité? Ce soir là j'éclatai en sanglots. Ce cirque avait éveillé en moi une horrible sensation, douloureuse, infâme...

*****

C'était sa première journée, nous l'attendions tous, cette nouvelle recrue soi-disant épatante. Un vent de jeunesse ne ferait pas de tort au Devoir, tout le monde s'entendait là-dessus. Elle franchit la porte 15 minutes en retard, l'air triste, déconfite. Sans émettre le moindre son, elle se dirigea vers le bureau ou une plaquette annonçait son nom. Elle mit l'ordinateur en marche et se mit à pianoter sur le clavier. Une larme coula sur sa joue. Nous ne posâmes pas de questions.
Ce qui semblait être une mauvaise journée dura toute une vie!

En musique:

Esclavo del rocanrol de Natasha
The denial twist des White Stripes
Nos sourires de Louise Attaque
Tant pis pour toi de Nous non plus
Sexy des Protoypes
La migration de Paul Ahmarani et les nouveaux mariés
Dérape de Fred Fortin

À la semaine prochaine !

Demain !

2005-12-06T09:21:00.000-05:00

Demain, nous aurons des textes de:

Swan
Martin Pinard
Nathalie Turcotte
Catherine aka Ma Tante Mazo
Ebi

Émission du 30 novembre

2005-11-30T10:45:00.000-05:00

Aouuuuchhh, ça roulait donc ben carré à matin !

Les textes:

Boisclair et autres exemples de contre-productivité de Geneviève
Céréale Killer de Linda
L'homme qui coupait la lune d'Océane
Petite mère de Monik Richard
Il faut faire semblant de d'A.B.

Le verbe de Léonard de Nicolas Dickner

Je me souviens clairement du jour où j’ai découvert Leonard Cohen.

Il ne s’agissait pas d’une découverte à proprement parler : je connaissais déjà plusieurs de ses chansons et j’avais même jadis possédé (sans passion) un de ses albums intitulé The Future. J’avais beau me creuser la tête, je n’arrivais pas à comprendre ce que mes amis appréciaient tant chez ce vieux bouddhiste à la voix fatiguée.

Je me trouvais donc en Allemagne lorsque, décidant de faire un homme de moi, j’achetai The Best of Leonard Cohen dans une petite boutique de disques usagés de Langestrasse.

J’étais passablement déprimé ce jour-là. Je peinais sur mon roman depuis plusieurs semaines sans arriver à rien. J’avais l’impression de ne maîtriser ni l’histoire, ni les personnages. Pour tout dire, le manuscrit au complet me semblait verbeux et tarabiscoté. En écoutant mes deux albums de Leonard Cohen – et plus particulièrement les chansons de l’époque de Famous Blue Raincoat – j’ai éprouvé un véritable satori : le vieux bouddhiste parvenait à évoquer des histoires entières avec une impressionnante économie, avec quelques vers, quelques mots à peine.

Tout mon roman m’est soudainement apparu terriblement vain. J’ai envoyé trente pages aux poubelles d’un coup et je suis sorti passer le reste de l’après-midi au cinéma.

Chemin faisant, encore sous le choc, je me suis envoyé une porte vitrée en pleine gueule. Peu après, je me retrouvais assis dans une ambulance, l’arcade sourcillière béante, à tenter d’expliquer la situation à un infirmier monoglotte qui, de toute évidence, ne connaissait pas Leonard Cohen.

Le chirurgien, incrédule, m’a gratifié de trois points de suture.

Brume d'Anonyme

Brume.

Un voile opaque qui joue à cache-cache sur les mois à venir. Comme sur un voilier, qui va son chemin sans corne de brume… qui absorbe et épouse les courbes des vagues, douces vagues, modelant sa route. L’absence d’oiseaux rappelle la terre. La terre n’est plus à l’horizon. Qu’un soleil, trop chaud, qui brûle malgré la brume.

Brume.

Le matelot n’a plus le choix. Suivre la marée, les étoiles et le vent, prendre la voie de l’inconnu, se laisser bercer au son des clapotis… Il stagne. Néanmoins, il avance. Les heures passent et ne le font pas vieillir. Suspendu dans le temps, entre 2 continents, la brume comforte et emporte ses blessures.

Brume.

Brouillard léger, confus, les brumes de l’esprit le tourmentent. Un grand trou dans l’inconscient. Les pieds à l’eau, les yeux fixés dans l’aurore ouaté de gouttes, il aperçoit soudainement la rive, des moutons ivoires avides de sable. Un héron passe entre ses deux oreilles… et caresse sa mort d’une aile éternelle.

En musique:

Y neigeait fort de Dany Placard
Pili Pili de Karkwa
Liberté de Gou-H
J'ai soif des Batteux Slaques
J'sais pas où tu es parti de Mathieu Boogaerts
Dans le creux de mes mains d'Exilium
Et si ce n'était que la pluie de Henri Band

À la semaine prochaine !

Demain !

2005-11-29T08:59:00.000-05:00

Demain, nous avons des textes de:

A.B.
Anonyme
Monik Richard de Labo
Oceane
Geneviève de Why Question
Linda des Pelleteurs de nuages
Nicolas Dickner

À demain !

Émission du 23 novembre

2005-11-23T11:07:00.000-05:00

Désolé pour le texte de A.B. , le temps nous manquait quelque peu. Son texte sera donc lu la semaine prochaine.

Les textes:

Les voix de Jacynthe Huard
Dites-nous la vérité (Manifeste de l'Authentique) d'Isabelle Ladouceur
Les patères de Marisol Drouin

Bain de Manon Joubert

John s’amuse à faire pénétrer son gros orteil dans le robinet du bain. Il fume une cigarette. C’est ce qu’il fait toujours après l’amour. Moi, je relaxe. L’orgasme me procure une détente complète. Je ferme les yeux et je revois les gestes et les sensations passés.
John est arrivé chez moi en hurlant contre sa patronne. Vilaine dispute sur des idées divergentes. Je crois qu’il n’accepte pas de se faire rabrouer par une femme. Elle ne doit pas avoir le dernier mot avec lui! Il rage, repasse de long en large leur discussion, s’éternise sur les commentaires de la femme qui n’ont ni queue ni tête selon lui. Je l’écoute sans mot dire, hochant la tête à ses propos, acquiesçant à ses plaidoyers. Il me semble fort et aguerri lorsqu’il est fâché. Je le trouve tellement sexy lorsqu’il monte sur ses grands chevaux. Oui, un étalon puissant et viril.

Semblant tout à coup redescendre sur terre, il se tait et me regarde. Il se jette ensuite sur moi et m’embrasse avec fougue comme pour extérioriser cette animosité. Il m’accote violemment contre le mur du couloir. Tout en m’embrassant, il fouille mon corps, empoigne mes seins, mes fesses. Je me laisse posséder, j’aime cette emprise charnelle et brutale. Mon bel adonis me plotte et je sens son excitation monter. Qu’est-ce qui peut bien l’exciter? Me prend-il pour sa boss? Son fantasme déguisé m’inspire une excitation incroyable bien que je me sache utilisée. Après quelques attouchements grossiers, il m’entraîne vers la salle de bain. Il me tourne face au miroir, se place derrière moi. Les mains agrippées au lavabo, je me retiens tant bien que mal pendant que le taureau en furie m’enfonce profondément sans avoir vérifié au préalable si j’étais bien huilée. Je vois son visage dans le miroir, crispé, rouge, les yeux irascibles. Je jouis, je crie, je lui répète sans cesse combien c’est bon. Il ne m’entend pas et continue sa débauche. Le voir dans le miroir me défoncer ainsi me procure une jouissance sans nom. Il me frappe les fesses, me crie des injures, me serre les seins, m’empoigne les cheveux. Un orgasme ultra puissant le vide de toute son énergie, et c’est peu dire. Le corps meurtri, je lui propose de nous détendre dans un bain chaud. Sans un mot, il m’accompagne dans l’eau, me serre contre sa poitrine, me savonne le dos. Nos ébats ont humidifié ses cheveux bouclés. Sa poitrine se soulève rapidement semblant encore sous l’emprise de l’excitation sexuelle. Le voilà rassasié. Dans quelques minutes, il va m’annoncer qu’il a une faim de loup.

4 de Petite Étoile

Je suis seule. Il est minuit et des poussières.
Je suis seule dans cette vieille maison au fin fond de la Bretagne. Cette vieille maison que je ne connais pas. Cette maison qui me fait un peu trop peur.
Ils m’ont laissée comme ça. Ils sont partis. Sans moi.
Le feu s’est éteint il y a quelques heures déjà. Je tremble. Je pleure aussi. Je ne comprends pas.

-

Je suis toujours seule. Il est 7 heures du matin. J’ai un peu dormi. Ils ne sont pas rentrés. Ils ne sont pas revenus me chercher.
Je crois que je leur ai fait peur. C’est pour ça qu’ils sont partis. Quand j’y pense, c’est vrai, parfois, je lis des choses bizarres dans leurs yeux. Comme s’ils avaient peur de moi. Réellement. Ils se taisent et puis c’est tout. Moi aussi. Et ça passe.
Mais hier soir, ce n’est probablement pas passé.

-

Six jours que je suis seule ici. Je ne me souviens plus de la dernière fois où je me suis alimentée. Je reste assise des heures à les attendre devant la fenêtre de la cuisine. Je suis immobile sur le petit banc en chêne et je souffle sur mes doigts des temps en temps. Ma tête tourne et me fait mal. Quand la nuit tombe je rejoins mon lit et je dors un peu.

-

Chaque nuit, je fais des cauchemars terribles ou la neige envahi la maison. La neige devient vivante et me mange. Des bruits horribles quand elle me croque. Je recommence à manger un peu.

-

Ils sont revenus. Ils m’ont jetée dans une voiture un peu cabossée et ils m’ont attachée. On a roulé pendant des heures. Sans faire de pause. La voiture est pleine de buée. J’ai chaud et j’ai peur.

-

Il fait nuit. Je ne sais pas où je suis. Je crois que je suis sur une route. Il pleut. Il pleut vraiment beaucoup. Ils m’ont jetée là. Comme ça, en roulant. J’ai perdu connaissance sur le bas coté. Je souffre de partout. Ma tête surtout. Je voudrais mourir, mais je n’ai pas la force.

-

La pluie s’est arrêtée et j’ai dormi dans un abribus. Un homme m’a réveillée. Il m’a violée. Je n’ai rien dit. Ensuite il m’a frappée. J’ai juste pleuré.

J’ai passé la journée allongée dans un champ de paille. J’ai la crève. Je sais que je devrais voir un médecin, mais je n’ai pas d’argent. J’ai honte de moi, de mon état. Je ne veux voir personne.

-

Dix jours que j’erre. Je trouve toujours des endroits pas possibles pour dormir. Je voudrais retourner dans la vieille maison. Juste souffler sur mes doigts pour me réchauffer et aller mieux.

-

J’ai une toux pas croyable. J’en crache toutes les cinq minutes. De la fièvre à longueur de journées. Je ne vais pas bien. Je le sais. Je ne me suis pas vue dans un miroir depuis des semaines. Les flaques d’eau parfois mais j’ai bien trop peur de voir mon visage.

-
Une vieille dame s’occupe de moi. Elle m’a accueillie un matin. Elle a fait venir un médecin. Il a dit qu’il ne me restait plus longtemps. Il lui a dit à elle. Pas à moi. Il n’a pas osé.

-

Elle m’a déposée un baisé sur le front et baissé mes paupières. Mon corps osseux et blanc sous les couvertures chaudes.
Elle connaît la mort. Elle a vu son mari mourir. Ses enfants aussi.
Elle ne pleure pas. Elle n’a pas eu peur. Elle m’envie.
Je sais qu’elle attend la mort.
Elle aussi.

En musique:

Montréal d'Ariane Moffat
Aérobie: Un exercice d'André
Au diable les avocats des Charbonniers de l'enfer
Pas de préférence de Damien Robitaille
Youssef de Mon côté punk
La folle au rang d'Ines Talbi
Mécontenté de Philippe B.

À la semaine prochaine !

Demain !

2005-11-22T09:37:00.000-05:00

Demain, nous avons des textes de:

Isabelle Ladouceur
Jacynthe Huard
Manon Joubert
Marisol Drouin
Petite Étoile

À demain !

Émission du 16 novembre

2005-11-16T11:15:00.000-05:00

Les textes:

Saisonnier d'Anne-Marie Auger
Rencontre du premier type de Frédéric Mailloux
Sans titre de Valérie
Parfois je doute des détails et Avoir maille à partir de Rafaël Chabloz aka Bon pour ton poil
Saint-Artiste de Zeryt
Notes sur un désespoir habitable de Jean-Philippe Tremblay

Tout et rien de la Fée Blackstick

Tout et Rien,
qui apparaissent
soudainement
devant nos écrans;
Tout et Rien
qui disparaissent
allègrement
devant nos tourments

Les fureurs, les humeurs
les ardeurs, les clameurs;
nous ne devons rien
à ceux qui nous les réclament,
mais nous devons tout
à celles qui nous les déclament

Écrire en même temps que vivre
fait plus de Bien que de Mal;
Écrire la nuit, le soir ou le matin
ne changera rien aux sentiments
qui les ont fait s'établir
entre ceux qui les avaient bâti
il y a de ça quelques 200 ans....

Rien ne sera plus semblable,
parce que tout deviendra
réalisable..
parce que les ruelles seront
habitables
parce que les mauvais rêves
seront rétractables...
parce que les auteurs
seront misérables
quand leur chair succombera
aux charmes de
l'Inéluctable....
quand leurs bouches
trouveront
le Chemin qui mène
au Désirable

ils ne frimeront pas,
ils resteront les mêmes
que ceux qu'ils étaient,
avant d'avoir été conçus
à l'amiable..
avant d'avoir été
trouvés coupables

Comme toi, auteur,
j'ai compris
que la PEUR
n'avait plus sa raison d'être,
mais que le sens que nous
lui avions donné, l'avait...

Ce soir j'écris ce qui me
passe par la tête, avec
ce qui me dépasse d'elle;
et les blogues ont ceci
d'extravagant:
Tout et Rien deviennent ici
les personnages principaux
d'un nouveau film,
issu d'un scénario
inimaginable,
qu'il m'est trop difficile
de mettre en scène,
parce que les effets secondaires
seront trop dommageables....

comme pour boire, écrire,
rien que pour s'amuser,
comme pour boire, frémir,
rien que pour s'inventer...

Plus de son, plus aucun bruit;
la Surdité des amours interdits;
dans la Somnolence de nos Nuits,
les Soubresauts de nos ennuis

N'écrire que pour fuir le Temps,
celui-là qui nous a retrouvés
un certain soir d'été,
celui qui nous a fait le Don
de son aurore dorée,
comme le fût également celle
d'un certain matin de février...

Pour ne plus jamais se relire,
ne boire que du café aromatisé,
aller dormir dans un lit...
défait
pour rêver dans un rêve..
parfait

N'écrire que pour Nous
Ne vivre que pour Vous;
Allaiter à tous tes mots
Repartir encore à zéro...

écrit en live,
en amour
sans détour ,
ni abstention....

En musique:

Un peu de rêve de Fleurdelix et les affreux gaulois
J'ai de Guy-Philippe Wells
Dieu se pique des Vulgaires machins
Tes lacets sont des fées de Dyonisos
Jeun et con de Saez
L'hymne à la mort de Caféine
Tu m'as laissé tomber de Les gros chars

À la semaine prochaine !

Demain !

2005-11-15T09:37:00.000-05:00

Demain, nous aurons des textes de:

Frédéric Mailloux
Anne-Marie Auger
Rafael Chabloz aka Bon pour ton poil
Zeryt
La fée Blackstick
Valérie
Jean-Philippe Tremblay

À demain !

Émission du 9 novembre

2005-11-09T11:20:00.000-05:00

Z'avez entendu le dernier Karkwa ? Ça troue l'cul non ?

Les textes:

Aujourd'hui déjà expiré de Shanti
Transparente d'Annick Laperrière
La poutine ou une bonne raison de rester en France de Laurent, un toulousain à Montréal
Sus aux rames ! de Marie Wright
Le siècle des multis de Marie-Chantale Turgeon
Cocuage de La grange à Nancy
Illusion de La Rebelle
J'ai peut-être fait une connerie de Pascal Uccelli

En musique:

Dans le sous-sol de The Rocketeers
Coup d'état de Karkwa
Dans le bois d'Ève Cournoyer
Apocalypticodramatic de Tryo
Si nombreux de Fred Belley
Reguine de Dany Placard
Si c'était hier de Louise Attaque
Je ne te connais pas de Prototypes

À la semaine prochaine !

Demain !

2005-11-08T07:42:00.000-05:00

Demain nous aurons des textes de:

Annick Laperrière
Marie-Chantale Turgeon
La Rebelle
Un toulousain à Montréal
La grange à Nancy
Pascal Ucelli
Shanti
Marie Wright

À demain !

Émission du 2 novembre

2005-11-02T11:07:00.000-05:00

Je ne le dis pas assez souvent mais merci encore une fois à tout le monde d'être là à chaque semaine. Sans vous tous, il n'y aurait tout simplement pas d'émission.

Les textes:

Réveil de Nicolas Chaput
La fin du monde en quatre tomes... de Michael Trahan
La femme ombre et Dialogue avec une ombre de Karl Dubost
Éclat de légèreté de Bleue Book
Leon's birthday de Jocelyn Roy
Sans titre de Billy Name
Du p'tit bonhomme de Benoit Gariepy
IX d'Atrabilaire

En musique:

Matador de Mickey 3D
Les charmes du quotidien de Caïman Fu
Franchement William de As de trêfle
Les croûtes de Pépé et sa guitare
Manu Chao de Les Wampas
Le grand roque de Capitaine Révolte
Corrigan de Carl-Eric Hudon
Les deux pick-ups de Gwenwed

À la semaine prochaine !

Demain !

2005-11-01T09:48:00.000-05:00

Demain, nous aurons des textes de:

Nicolas
Michael Trahan
Karl Dubost
Jocelyn Roy
Bleue Book
Benoit Gariepy
Billy Name
Atrabilaire

À demain !

Émission du 26 octobre

2005-10-26T11:18:00.000-04:00

J'commence avec touaaaaaaaa ! ;-)

Les textes:

Mr Mailman de Au Hasard
La ville brûle de Langue de feu
Hôpital Juif, Montréal d'Annie-Sandra
Le temps d'une cigarette d'Elkahna Talbi
Je psalmodie des choses insensées... de Mégalomane

Banc publics de Marth

À matin j’me suis assis sur un banc
Pis j’ai regardé le monde passer
Ils ont tous une p’tite vie
Bien à eux, bien remplie

Remplie de merde boueuse
D’ambitions matérialistes
Sans autres envies
Que de gagner leurs vies

Les gens r’gardent pu des deux côtés
Avant de traverser
Comme des robots carburants au café
Ils achètent leurs économies à crédit

Ah pis j’men vas.
Chuis pas lâche,
Juste écoeuré
Des gens stressés, pressés, vendus

Ici c’est Pepsi, ah oui?
Lâche moi l’Pepsi
T’es pas ma mère
Ma mère c’est ma patrie

Pis justement
J’me lève de mon banc
Devenu blanc de honte
Je reviens vers mon pays

Faudrait s’réveiller avant de tous crever
Faque si la démocratie décide d’en faire un pays
J’vas dire oui pis j’vas rester
Pour l’aider à se relever

Car c’est écrit dans le vent
Je l’ai vu en me levant
Du haut de ma tour
Où s’agite doucement le drapeau sauveur

En musique:

La recette de André
Exister de Prototypes
Chouf la gazelle de La rue Kétanou
C'est vraiment triste d'être amoureux d'Amélie Veille
Pointant le Nord de Pierre Lapointe
Poèmes de Les Hurlements de Léo
Je ris et je pleure de Daniel Grenier et les guerriers de la lumière
Les fouliens de Rocé

Merci d'avoir été là ! À la semaine prochaine !

Demain !

2005-10-25T10:12:00.000-04:00

Demain, nous aurons des textes de:

Annie-Sandra
Au hasard
Elkahna Talbi
Langue de feu
Marth
Megalomane

À demain !

Émission du 19 octobre

2005-10-19T10:57:00.000-04:00

Lâchez-moi Docteur, j'ai rien fait !!! ;-)

Les textes:

Zoom arrière d'Esteban
Il faudrait de Janie Beaudoin
Rétrospecté d'Ataraxie
L'imprimante de Christian Roy
La fuite d'Olivia Stefanazzi
Il y a des choses que j'aimerais dire de Charles Bolduc
Une grande envolée ! de Réjean Raymond

En musique:

J'monte au Lac des Dales Hawerchuk
L'auberge du chat qui pète de Les Blaireaux
La faute à la pluie de Les Chiens
À bientôt de Ginette
Turlutte de Les Goules
Notre bicoque de Drôle de Sire
Le monologue Shakespearien de Vincent Delerm

À la semaine prochaine !

Demain !

2005-10-18T08:34:00.000-04:00

Demain, nous aurons des textes de:

Esteban
Janie Beaudoin
Ataraxie
Charles Bolduc
Réjean Raymond
Christian Roy
Olivia Stefanazzi

À demain !

Émission du 12 octobre

2005-10-12T11:03:00.000-04:00

Vous avez envie de participer à l'écriture des textes du prochain album du groupe Plywood 3/4 intitulé Le treizième étage ? Rien de plus simple ! Écrivez une nouvelle d'un maximum de 5 pages inspiré du texte suivant:

Dimanche 13 novembre, 9H01. Edgar emboîte le pas. Sa montre indique une minute de retard. Il décide donc de prendre l'ascenseur. Lorsqu'il entre à l'intérieur, un jeune homme au costard soigné lui fait signe de salutation. Son chapeau lui cache le visage. L'ascenseur file à toute vitesse. Subitement, il s'arrête... Les chiffres 12 et 14 se mettent à clignoter au même moment. Il se retourne, le jeune homme n'est plus là... les portes s'ouvrent...

Envoyez ensuite vos textes à Plywood 3/4 à l'adresse suivante: s.dumais@gmail.com. Vous pouvez aussi visiter le site web de Plywood 3/4 au www.plywood3quart.com pour plus d'informations.

Participez en grand nombre à cet événement tout à fait génial ! À vos plumes !!!

Les textes:

L'angoisse de l'excitation #1 de Liha
Ébauche de débauche de Frédéric Maltais

Le tour pour le tout de Aigredouce

Prise 1. D'un téléroman qui perdure et qui déjà a fait baisser les côtes d'écoute.

Prise 12. D'une histoire qui se répète, qui dure (elle doit être solide) mais qui n'apporte rien de nouveau au pauvre spectateur, encore assis devant sa boîte à magie mais dont le tour ne vient pas.

Prise 62 d'une pauvre magicienne qui n'a plus de tour dans son sac.

La colombe est morte, affamée, écoeurée de manger de la bouffe à chats alors qu'elle est volatile. D'un chapeau écrasé par ces pieds de multiples acteurs, rêvant d'être découpés ou éventrés et qui quittent la scène à peine bouleversés. Et cette baguette. Qui ressemble à un mauvaise branche d'arbre, aspirant à une vie meilleure, sous des ciels éclairés artificiellement.

Et cette magicienne. Qui pour les quelques fois de ces apparitions sur scène se maquillait, question de tromper les apparences et risquant fortement de se tromper dans celles-ci. Poudre, rouge sur les lèvres tremblantes (stress?), vernis sur les doigts instables, cherchant le fond des poches, avec pour seul vêtement une cape sans poches....Mais la pauvre dame avait un talent mais pas de public. Qu'importe.

C'était un spectacle pour le moins désolant. Elle s'accaparait de ce coquetterie qui bien défendue a des lettres de noblesse mais pour une magicienne cette coquetterie devenait costumes de scènes, achetés à bas prix et qui sentait le mauvais goût.

Pourtant. Le spectacle était bon. Pause bien sentie. Attente. Reprise, montée, exclamation. Elle avait du talent. Celui du mot au bon endroit. Mais que sont des mots vis-à-vis ceux qui écrivent la vie? Pauvre magicienne. Mauvaise salle. Mauvais ville. Bad timing. Et encore, elle s'acharnait soir après soir, représentations après représentations, à plaire à son public alors qu'il était absent. C'était à la limite de l'obscène.

L'obscène de la vérité. De l'authenticité du moment qui fait peur. Car trop vrai. Cette vérité qu'on préfère ignorer car elle fait peur. Cette vérité qui se transforme en miroir, éclaboussant nos défauts, déformant nos "je voudrais comprendre", révélant nos faiblesses.

Ces miroirs, ce ne sont que des livreurs de malheur déguisés sous les traits d'une charmante magicienne qui espère vainement faire voler une colombe morte, faire apparaître des surprises sous un chapeau qu'on n'exposerait même pas dans une vente de garage de dernière chance.

La magie, c'est la chance. Du bon moment. Du bon endroit. Du bon public. Du bon talent.

Il ne reste qu'à procéder au dernier tour. Le démaquillage.

Et sécher les larmes.

La théorie du chaperon de laideur de Karina Boies

Inextricablement, le monde de la faune nocturne déborde d’étranges spécimens. On y retrouve le coq en puissance, le condescendant, le timide, l’étourdi et le pire, le chaperon de laideur. Celui-ci, de part sa constitution physique a développé moult mécanismes de défense lui permettant de décrocher sa part de bonheur. De se rêver une seule nuit en beauté plastique ou sex-symbol déluré. La planification de sa recherche de femelle urbaine lui grignote beaucoup d’espace-temps. Les scénarios qu’il se bâtit devant son miroir avant de quitter son domicile le renforcent en lui permettant d’espérer qu’enfin, la bonne soirée vient d’arriver.

Le premier obstacle qu’il rencontre est le portier. Comment déjouer cette brute qui a le contrôle absolu sur la vie ou la mort d’un convive ? C’est lui qui ouvre la porte de la caverne D’Ali Baba. Le petit cordon rouge constitue une des pires frousses pour le chaperon. Il a développé un sens de l’humour exacerbé lui permettant de transcender le fait que si le couloir magique lui est parfois autorisé, ce n’est pas à cause de sa tronche défiant les lois de l’esthétisme. Certains soirs, il réussit, certains soirs il repart bredouille.

Lorsqu’il franchit l’entrée, le voilà qui se met à rêver que « tonight is the night ». Bien sûr que son approche est celle du félin. Il rôde au travers de ses proies en se demandant laquelle il va choisir. Bof, dans le fond s’il était honnête, il répondrait à cette question qu’il va toutes les essayer car il a déjà lu dans un manuel de motivation qu’après 25 non, on finit par obtenir un oui. Premièrement, il boira un ou deux verres, question de se donner du courage. Soir après soir, il vit ce moment comme étant celui qui lui produit le plus de plaisir. Il ne s’est pas envoyé faire foutre encore, n’a pas été giflé, ni ne s’est ruiné pour payer la traite à de sublimes filles qui n’en veulent qu’à son portefeuille. Premier contact : la plus belle. Il est tellement habitué de se faire rejeter qu’il choisit toujours une icône qui le remettra manu militari à sa place. Ça brise la glace.

Il n’aura alors de cesse, que de tourner et tourner à s’étourdir autour de toutes les femelles du bar. La question que l’on peut se poser est : pourquoi ne comprend-il pas ? Pourquoi ne pas jeter la serviette ? Pourquoi être si peu orgueilleux ? La réponse est claire : cet abruti n’a plus rien à perdre. Soir après soir, il se fait dire non, non, et non. C’est devenu un mode de vie. À l’occasion, il tombe sur une fille qui a trop bu ou le prend vraiment en pitié. Les hommes savent d’instinct qu’une mère dort dans le cœur de chaque fille. Voilà pourquoi, il n’abandonne pas. Si une sur mille lui dit oui, il pourra cesser l’espace d’un soir, sa masturbation excessive et enfin goûter à un plaisir charnel. Le lendemain, tout guilleret, il rêvera de sa nuit. Même si ce fut moche. Même si la fille était finalement plus moche que lui. Voyez-vous, la théorie du chaperon de laideur peut s’appliquer à double sens et ceci, notre ami le sait trop bien. Un jour, ce sera son tour. Il n’a jamais oublié le dicton : à chaque torchon sa guenille…

Ça lui aura coûté la peau des fesses mais il réussira. Voilà pourquoi on le voit sans cesse rôder, prêt à foncer vers de nouvelles contrées inexplorées. Il n’y a pas plus tenace que lui. S’il ne plaçait qu’un dixième de sa motivation au service de choses utiles, la planète n’en serait que meilleure. Mais, notre chaperon ne veut qu’une chose : qu’une chic fille finisse par lui dire oui. Et ça, il vendra père et mère afin d’y arriver, quitte à devoir rôder le reste de ses jours dans des endroits in où définitivement il n’a pas sa place. Pour le chaperon de laideur, à chaque jour suffit sa peine…

Mes yeux de Fanny Guay

Mes yeux auront avantage à reconnaître la grâce avant même de réclamer celui qui la voit. De toute évidence j'attire irrésistiblement les yeux miroirs de mon très intime regard. Il est sans aucun doute inconcevable de berner par la plus subtile des supercheries les lois de la création. Alors voilà, lasse de tricher et de croire à mes stratégiques raccourcis, j'accepte de jouer franc jeu.

Il n'y a toujours eu que les yeux d'un homme pour me faire sentir femme. Il n'y a toujours eu que l'inlassable attente du prince fougueux, assumé et éperdument amoureux pour m'abandonner au royaume de mon insatiable besoin d'aimer. J'avoue me languir d'ouvrir la pièce où je suis princesse de lune où les poussières d'étoiles me couvrent toute entière, où je suis marraine de la douceur et de la tendresse et déesse de la grâce. Mon âme flamboie de désir et jugule comme une rivière ne trouvant que front de béton devant son élan d'amour. Et j'arrive à respirer. Il me faudra vivre en cette endroit le reste de mon existence car je vous le dis le reste me devient insupportable. Mon Être ne trouve aucune autre histoire qui vaille la peine d'éprouver quelques sensations.

Où êtes-vous ? Au delà les terres qui nous séparent, au delà l'illusion des Corps, où êtes-vous ?

Je sais avoir déjà été auprès de vous. Votre odeur est empreinte sur ma peau, et ma cicatrice me rappelle sans fin notre séparation. Je vous reconnaîtrai. . .

Il me serait extase qu'un doux contact, qu'un simple toucher vacillant entre terres et mers. Un seul instant que je puisse seulement savoir que vous existez me serait soulagement et réconfort. Ma raison se verrait alors emporter par le courant intemporel de l'espoir pour que l'image de nos deux mains enlacées demeure à mon esprit ce que la lueur est à l'obscurité.

N'ayez crainte très chers car mes fantasmes ne me font plus croire en votre venue soudaine. Je crois possible par contre, et ce, personne ne saura m'en dissuader, que vous viendrez à moi le jour où je serai une reine à mes propres sens. Alors là et seulement là je reconnais, bien qu'impatiente, j'attirerai à moi, par des forces insondables, l'homme qui me voit comme je me vois moi-même.

En musique:

Hip-Hop de Dorothée est une salope
Song for a Jedi de Dyonisos
La faculté de Pépé et sa guitare
La bonne étoile de M
Raoul mon pitbull de Odelaf et Mr D
Ok on part de Vincent Vallières
Go away de Les têtes raides
L'amour 220 volts de Plywood 3/4

À la semaine prochaine !

Demain !

2005-10-11T08:48:00.000-04:00

Demain, nous aurons des textes de:

Karina Boies
Fanny Guay
Liha
Frédéric Maltais
Aigredouce

Et nous avons le grand plaisir de recevoir le groupe Plywood 3/4 en entrevue ! À demain !

Émission du 5 octobre

2005-10-05T11:00:00.000-04:00

Wèyons, c'est quoi la toune ? Wèyons, oussé que chui là ? Merde ! C'est quoi mon nom déjà ? ;-)

Les textes:

L'ombre de Constance Harrison
Bad move de Mekloug
Parce qu'on en crève de Marlène Petrovitch aka Quinavelvet
Sans mes dires de Sylvie O-4 vents
La mélodie littéraire de Nathalie Turcotte

Fable parabolique de Stéphane Larue

Les carcasses desséchées m’entourent et me révèlent des secrets pèlerins. Mes pieds ne comptent plus les pas : ils sont gris de cornes, boursouflés de blessures et maquillés par le sang sec de mon voyage. Le désert infini est ma terre purgatoire, il absorbe dans son immensité toutes les larmes de mes pensées, s’abreuve de ma colère, de mes déceptions, boit au goulot de ma rage et de mon drame. La marche en son ventre me libère peu à peu et je vais d’un pas chancelant mener une lutte ultime. Le manche du glaive me brûle la paume et le regard solaire vacille sur sa lame. Mes lèvres gercées maudissent la chaleur dans de silencieuses incantations. Beaucoup d’autres ont foulé le sol bouillant de ce désert ; chacun accomplissant son pèlerinage, admettant au grand soleil les brûlures de son âme en détresse. Ce n’est pas la souffrance ni même la solitude qui me guérit, c’est la volonté de m’enfoncer dans cet enfer de sécheresse totale. J’ai choisi de franchir cette langue maudite qui lie deux mondes parallèles d’un baiser paradoxal. J’ai choisi de renoncer à l’entre-deux et au supplice. Je me dirige vers ce monde qui semble moins beau, moins doré, moins savoureux… moins apocryphe.

Le mensonge du romantique est terminé.

Les mythes mourront comme des hirondelles abattues.

La pelure miroir se dissoudra dans les acides les plus coriaces.

Le fœtus serrera les poings et hurlera son envie d’exister.

Souvenirs disparates me reviennent par le ressac des vagues de chaleurs qui gigotent sur les dunes.

Mes perditions multiples, mes spirales congrues et mes cercles vicieux ;

La turbulence dans l’attente obsessive des instants d’intensité ;

L’orgasme délavé, le plaisir blanchi et la joie blafarde qui rythment mon agonie qui s’éternise au son de rires sans cesse encore plus jaunes ;

Mes fuites raisonnées qui me reconduisent perpétuellement à la même horreur.

Le désert happe mes dernières pensées. Mon glaive victorieux tombe sur le sable. Un genou rejoint l’autre sur le sol granuleux. Je m’affale et de mon corps glissent en myriades les dernières molécules de mes hantises. Le désert me dévore et je suis purifié.

Puis le sourire aux lèvres ensanglantées, je deviens un autre messie qui subi sa prophétie terrestre pour accéder à l’existence astrale.

La dernière fête de Dany Leclair

À chaque année, nous nous réunissons à Coaticook, chez Sébastien, pour célébrer la fête nationale. Même si ce grand rassemblement ne remonte en fait qu’aux cinq dernières années, il s’agit déjà d’une tradition. Seule une raison majeure nous empêche de venir nous réfugier là, à la campagne, en compagnie de tous nos amis. L’événement revêt un caractère incontournable, une sorte de célébration de l’amitié. Nous ne prévoyons rien de particulier. Nous installons nos tentes et nos chaises dans la cour arrière, nous allumons ensuite un immense feu de joie autour duquel nous nous assoyons. Le feu brûle sans interruption pendant les trois jours où nous sommes là. Si le goût de l’aventure nous prend, si la température devient excessive, il y a toujours la plage tout près. Mais généralement, nous restons là, à parler de tout et de rien. Surtout de rien. Nos gestes et nos silences disant souvent beaucoup plus que nos paroles.

L’an passé, quand j’ai mis le pied dans la cour, une surprise m’attendait. Malgré les récents événements, les parents de Sébastien s’étaient déplacés pour se joindre à notre petite fête. La vision de Martial et Diane, assis l’un à côté de l’autre, provoqua un incontrôlable flot de larmes qui embrouilla mon regard. Écrasé dans son fauteuil, les bras ballants de chaque côté, Martial paraissait fatigué. Les traits de son visage décrivaient toute la lassitude des dernières semaines. Il m’expliqua que c’était lui qui avait tenu à être là.

- C’est pas une petite crisette de cœur qui va m’empêcher de respecter la promesse que je vous ai faite de venir fêter avec mes petits torvisses, me dit-il d’une voix encore toute chevrotante et hésitante.

En réalité, je savais bien que sa « petite crisette de cœur » avait failli lui être fatale. Que ce qu’il décrivait comme un simple accident s’était révélé en fait bien plus sérieux, que les médecins avaient cru pendant plusieurs jours qu’il n’en reviendrait pas. Quand Sébastien avait appris que son père venait de partir en ambulance pour l’hôpital, il s’était empressé de me téléphoner. Il savait à quel point j’aimais ses parents. Presque autant que si c’était les miens. Dans les moments difficiles que j’avais traversés suite à mon divorce, ils m’avaient hébergé et appuyé. Ils avaient fait preuve d’une compassion peu commune qui m’avait sinon soulagé, du moins apaisé. Et quand l’année suivante Claude, leur plus vieux, s’était enlevé la vie, j’avais tenté tant bien que mal de les soutenir. À ce moment déjà j’avais pu sentir que la flamme intérieure de Martial vacillait dangereusement, que lentement elle s’éteignait.

Cette fin de semaine-là, en constatant sa présence parmi nous, nous nous doutions tous qu’il vivait ses derniers moments.

Dès que je l’ai aperçu, j’ai déposé tout mon fatras et je suis allé directement le retrouver. Je me suis penché vers lui et je l’ai serré très fort dans mes bras, comme pour lui communiquer la peur que j’avais eu de ne plus jamais le revoir. J’avais craint qu’il disparaisse sans que j’aie eu la chance de lui dire comment je l’aimais, sans avoir pu lui faire sentir combien j’appréciais sa présence. J’ai regardé son visage, ses yeux où scintillaient tout de même une faible étincelle de bonheur. Je ressentais toute la bonté qui avait irradié de cet homme pendant toutes ces années, tout le bonheur qu’il souhaitait léguer à ceux qu’il affectionnait. Je ne voulais pas qu’il parte, je refusais de voir mourir un être si charitable. Mais en le voyant me sourire, en sentant se déposer sur mon épaule la main paternelle qui peinait à me serrer, je compris qu’il avait consciemment lâché prise. S’il avait accepté de venir, s’il avait fait l’épuisant effort du voyage, c’était dans le but de constater le bonheur de ses trois enfants, pour tenir dans ses bras tous ses petits enfants, leur communiquer son amour pour une dernière fois. Je pouvais lire dans le paisible silence de son attitude toute la sérénité du monde.

Le jeudi suivant, quand le téléphone sonna chez nous vers vingt-trois heures, pendant les nouvelles de fin de soirée, je savais.

Je savais que j’avais perdu un père. Un vieil ami heureux. Mais que j’aurais dorénavant toujours près de moi le souvenir indélébile d’un homme simple et bon.

Repose-toi bien Martial, tu as bien appris le bonheur à tous tes enfants.

En musique:

Elle préfère les voyous de Yann Perreau
Gaspard de Alexis HK
Les chiffres vont parler de Polémil Bazar
Véronique de 3 gars su'l sofa
Y fait frette de Méchants Mwénos
Swagger de Calla
Help de Jorane
J'erre de Dumas

À la semaine prochaine !

Demain !

2005-10-04T08:53:00.000-04:00

Demain, nous aurons des textes de:

Constance Harrison
Mekloug
Dany Leclair
Stéphane Larue
Marlène Petrovitch aka Quinavelvet
Nathalie Turcotte
Sylvie O-4vents

À demain !

Émission du 28 septembre

2005-09-28T10:59:00.000-04:00

Meep meep ! ;-)

Les textes:

Horloge murale de VWL
Cocoon de la fée Blackstick
Ti-Gus de Daniel Rondeau
Que je touche en retard de Christian Mistral
Mon père, ce héros de Lady Guy
Le grand Mal de La Souris

Où étais-tu de Pierre Tessier

Je l’ai rencontré un soir de juin sur Saint-Laurent. Le temps était beau. Elle était avec une amie que je connaissais un peu. Elles buvaient des cosmopolitans. Tout de suite on a senti les trois que quelque chose se passait. L’amie a inventé une excuse. On s’est rapidement retrouvés sur une banquette.

Sans la connaître du tout, je lui ai pris la main. Elle m’a regardé au fond des yeux, l’air de dire « c’est toi ? ». On a cherché quelques mots mièvres. Rien pour meubler l’espace de ce qui arrivait. Une boule dans la gorge, le cœur qui bat à cent. Les deux, pareils. Nos verres étaient vides. On ne voulait plus rien. Quelle heure était-il ? Je ne laissais pas sa main. Elle aurait voulu que je prenne l’autre aussi. La musique semblait venir de si loin. Les gens dansaient au fond, au ralenti. On s’est finalement contenté quelques minutes de ne pas parler. Simplement réaliser.

Pas juste belle. Diaphane. Flottante. Les mouvements des mains. La tête par en arrière quand elle rit. Peu de mots mais toujours sur la cible. Un regard qui comprend tout, tout de suite. Pas juste le sens, l’émotion aussi.

Elle s’est levée, sans laisser ma main. Elle ne la laisserait peut-être jamais. M’a entraîné dehors. La foule défilait sur un tapis roulant. Minuit mais encore chaud. Les bars déversaient chacun leur musique identique. Elle s’est lovée contre moi mettant ma main sur son épaule. Je la serrais juste un peu. Je ne te laisserai pas filer. Au-delà du désir.

Elle habitait le Mont-St-Louis tout près et sans parole m’y emmena. Pas d’hésitation. Chez elle aucune lumière autre que la lune. Une longue étreinte. Sa bouche. Son cou. Appuyés au mur. Heureusement. Une soif, l’un de l’autre. Malgré tout, une découverte délibérément lente. Pour marquer le coup et se souvenir. Ce serait comme ça, pour longtemps. Et en s’arrêtant ici et là. Pour se regarder. Se dire des yeux « où étais-tu ? ».

La nuit passait par vagues. Sa tête sur mon épaule, sa main sur mon ventre, la chaleur confortable, la fatigue refusée. Surtout pas s’endormir. Sans raison, on s’est éventuellement mis à parler. Se raconter les familles, les traumatismes, les voyages de jeunesse. Puis s’arrêter et se faire plaisir encore. La caresser jusqu’à l’abandon. Aucune retenue, malgré une première fois.

Au matin, encore plus de soleil. La ville s’éveillait sans bruit. Hébétés, engourdis, nous buvions le jus puis le café. Tout avait été dit. On ne craignait même pas de briser le charme. C’était fluide, enveloppant.

Elle me dit finalement : « Après déjeuner, je vais t’aider. On va aller chez toi chercher tes choses. »

En musique:

Dysfonctionnel de Paul Ahmarani et les nouveaux mariés
Poularies de Marco Rancourt
The 12th of September de Xavier Rudd
La bonne étoile de Ariane Moffat et M
Che la vita de Marco Calliari
Porcelaine de Bénabar
Crac de Chiendent
Morphologie des émotions de La descente du coude

À la semaine prochaine !

Demain !

2005-09-27T09:00:00.000-04:00

Demain, nous avons des textes de:

V.W.L.
La fée Blackstick
Daniel Rondeau
Christian Mistral
Lady Guy
La Souris
Pierre Tessier

Émission du 21 septembre

2005-09-21T11:22:00.000-04:00

Merci à tous d'avoir été là !

Les textes:

Smog sur ma vie de Jean-Philippe Tittely
Tu descendras dans l'automne de Bataille
Jour et nuit de Marie-Chantale Sauvageau
Arrêt de travail de Maxime Catellier
La grande fatigue de Mélanie-Claude Gagné
Creux de Leftwright
Équation ultime de Sonia Lapointe
Jamais je ne m'immolerai sans toi de Marie-Ève Turgeon

En musique:

Le tube de l'été de Mickey 3D
Internet de Jamil
Les petits plaisirs de Les beautés vulgaires
Le mystère de la loi de Gong Goya
Rita Venture de Mon electric bijou
Pas de panique de Caïman Fu
Le plus beau du quartier de Carla Bruni
Pâle septembre de Camille
Scenario in three de Pawa up first

À la semaine prochaine !

Demain !

2005-09-20T11:03:00.000-04:00

Demain, nous avons des textes de:

Bataille
Maxime Catelier
Jean-Philippe Tittley
Leftwright
Marie-Chantale Sauvageau
Mélanie-Claude Gagné
Marie-Ève Turgeon
Sonia Lapointe

À demain !

Émission du 14 septembre

2005-09-14T11:05:00.000-04:00

Excellente émission (maudit que ça passe vite par exemple !).

Merci à tous encore une fois...

Les textes:

Dolphinarium de Diane Lebel
L'homme aux journaux d'Orangekaki
Assez de Katrina ?... de Valérie Bélair-Gagnon
La nuit est un songe d'Intellextuelle
La fenêtre de Magenta
Dépèrissement de Jean Trudeau
Drap de Sarahbandini

En musique:

J'ai de Guy-Philippe Wells
Reviens-moi de Thomas Hellman
Ricochet de Comme un homme libre
Écoute-moi bien de Les petites bourettes
El Rancho de Yesterday's ring
Detonator de Les Thanatologues
J'y peux rien de Fleurdelix et les affreux gaulois

À la semaine prochaine !

Demain !

2005-09-13T09:45:00.000-04:00

Demain, nous aurons des textes de:

Diane Lebel
Orangekaki
Valérie Bélair-Gagnon
Intellextuelle
Magenta
Jean Trudeau
Sarah Bandini

À demain !

Émission du 7 septembre

2005-09-07T11:20:00.000-04:00

Heyyyyyyyyyyyyy !!! Les jeunes !!! ;-)

Les textes:

La joute d'Éric Tremblay
Prière pour conjurer le mauvais sort d'Addictive
Sans titre de Nathaniel Caron
Nuit de Grégoire Ferland (Son site d'arts visuels)
Que rechercher qui est si pur ? d'Arlequin
Entendre l'orage de Pascale Roy
Solitude dans une mer de monde de Sandra Castonguay
Images de Stéphane Lacelle

En musique:

Rodéo de Mickey 3D
Si c'était hier de Louise Attaque
Les dents de Malajube
Le déluge de Philippe B.
Km 83 de Françoiz Breut
Station balnéaire d'André
La bourse ou la vie de Map

À la semaine prochaine !

Demain !

2005-09-06T11:58:00.000-04:00

Demain, nous aurons des textes de:

Addictive
Éric Tremblay
Grégoire Ferland
Nathaniel Caron
Arlequin
Pascale Roy
Sandra Castonguay
Stéphane Lacelle

À demain !

Émission du 31 août

2005-08-31T10:37:00.000-04:00

Allo ? CISM ? Oui oui, vous êtes en ondes !!! :-s

Qu'avez-vous pensé de la lecture des textes avec support musical ?

Les textes:

La petite fille à la ride jolie d'Éric Ramirez
À mon tour d'emmerder le web... de Marz from Earth
Sans titre de Lyne Beaulieu
Saumon de William Messier
Délié de Kayenne
La colère de Labmich

Sans titre d'Anonyme

Je n’ai jamais compris la facilité que j’ai pour alterner les sentiments, vouloir crever une journée, les phrases qui tournent dans ma tête toutes les bonnes raisons pour lesquelles je devrais les écouter, qui m’expliquent en quoi je suis quelqu’un d’abject, le miroir qui me renvoie des reflets à vomir, vouloir me défragmenter aux quatre coins de la terre pour ne plus me retrouver.

Et puis le lendemain le soleil qui hurle et les oiseaux en musique de fond et les gens qui sourient et tournoyer avec une robe de princesse et fumer un cigare à la vanille bouffée par bouffée et laisser fondre sur la langue des mures violettes et réussir un examen de chimie grâce aux réponses filées en douce et garder les sourires des gens à l’intérieur de soi comme autant de serments d’un monde qui vaut la peine qu’on s’y attarde.

Je crois que je devrais trier les journée et égarer les mauvaises assez loin pour ne plus les retrouver quand je chercherai des raisons pour partir, j’ai des gens très spéciaux dans ma vie et tout envoyer en l’air serait un sacrilège contre quelque chose de plus grand que nous tous, je sais bien qu’au fond je ne me bat pas pour rien.

Maman l'a rencontré aujourd’hui sur la rue, elle m’a dit qu’il avait vraiment une beauté extraordinaire des traits si fins qu’on croirait qu’il n’est pas réel et des yeux qui explosent, ensemble vous avez l’air de venir d’ailleurs tellement vous êtes magnifiques tu devrais t’en rendre compte.

Bout à bout, très bientôt et c’est ainsi que ça se passera, les choses biens parviendront à créer un cercle parfait où le reste n'aura pas lieu d'être.

En musique:

Remède de Mass Hysteria
Aïma de Libre-Étrange
Je ferai sans de Pauline Croze
Crok'Idylle de Mimosa's Club
La route de nuit de Raphael
Anglophone québécois de Fluid rouge
Lost in Hollywood de System of a down
Crocodile de Dale Hawerchuk

À la semaine prochaine !

Demain !

2005-08-30T09:50:00.000-04:00

Demain, des textes de:

Anonyme
Lyne Beaulieu
Marz from earth
Kayenne
Labmich
Eric Ramirez
Et William Messier

À demain !

Émission du 24 août

2005-08-27T10:42:00.000-04:00

Bon, de retour... Désolé pour le petit contretemps...

Comme vous l'avez peut-être constaté, il n'y a pas eu de support musical durant la lecture des textes la semaine dernière et la raison en est fort simple: Nous avons trois lecteurs de CD et l'un deux a rendu l'âme mercredi dernier. J'ai besoin des deux autres pour faire jouer mes pièces musicales. Les tests sont donc remis à une date ultérieure.

Les textes:

Bronzage, faux-ongles et cie... de CatherineTranchemontagne
Moi et le violon de Claudia Bérubé
Cheap sausage (reloaded) de Me
Sans titre de Endless-Ness
Des histoires d'Artomomo
Ton amour s'évapore de Pierre Massé

Chroniques en noir et rose d'Isabelle T.

L’aube

Je suis perdue dans l’abîme de mon lit, noyée dans le néant du sommeil. Ici, personne ne me réclame. Plus besoin de penser, courir, obéir. Droguée de rêves, je baigne dans les profondeurs de l’inconscience, là d’où je voudrais parfois ne plus revenir.
Matin gris, sommeil refuge, quasi-suicide.
Je ne l’ai pas entendu approcher. Mon instinct maternel ferme parfois boutique, il faut croire. Sa petite présence remue mon esprit cotonneux, m’extirpe de mon asile, me ramène à contre courant vers la réalité. Coup d’œil au cadran : 6 h 22. Je rage et replonge, mais mon petit violeur de sommeil est tenace. Il soulève les couvertures et s’arroge un bout de mon cercueil. Il gagne toujours.
– Maman, dans combien de minutes tu vas te lever ?

L’autre

L’autre corps. Celui-là dort dans mon dos. Il s’éveille à son tour, plaque sa peau familière contre la mienne. Deux mille sept cent cinquantième matin aux effluves fétides. Je repousse les couvertures pour étouffer un peu moins. Je lui en veux d’avoir fait des vagues sur ma mer d’huile, d’avoir trop bouffé de mon espace vital. Les raisons qui nous poussent à juxtaposer nos sommeils, à laisser l’autre empiéter sur cette ultime retraite, je les ai oubliées en cours de route. Je rêve maintenant d’un lit format olympique pour étaler mes longueurs en diagonales.
Son corps au garde à vous cherche refuge dans le mien, se presse sans trop d’insistance contre mes dernières tranchées d’intimité. On attend quelque chose de moi, quelque chose que je n’ai plus : le désir brut. Ne reste qu’un désir calculé, un besoin bien sage, dilué par l’habitude.
Je me résigne à ce corps acquis, ce corps que je ne vois plus pour l’avoir trop vu. Il remplace dorénavant tous les autres, ceux que je n’aurai plus, ceux qui resteront retranchés dans l’interdit. Aux élans torrides des débuts d’histoires a succédé le long chapitre d’un bonheur parfois tiède.
Au nom de la stabilité.

L’heure de pointe

9h00. Je gravis les quelques marches qui me séparent de mon bureau, prisonnière de cette vie que je me suis façonnée, de cette maison sur l’autre rive. Celle des compromis, en banlieue de mon ancienne vie.
Une autre journée à payer le prix de mes ambitions. Toutes ces heures qui s’écraseront à jamais dans le puits du non-souvenir.
Et ma vie qui passe, qui déjà sonne la mi-temps.
J’allume à contrecœur l’instrument de mon gagne-pain, cette boîte sans âme qui me leurre, me donne l’illusion d’être branchée au reste de la planète. J’en suis pourtant coupée, plus que jamais.
Moi qui rêvais de liberté.
Le bonheur est visqueux, il s’esquive comme un savon dans l’eau. Je crois parfois le tenir, mais il m’échappe sans cesse. J’avais pourtant une certaine emprise sur lui, dans une autre vie. Il me suffisait de le désirer et mes doigts se refermaient sur lui sans plus de formalités. Des rires, des amis, de la musique, des voyages. Comme c’était simple.
Le reste de la planète était là, offert, et je l’ai si peu saisi.

Le crépuscule

J’enfile bottes, mitaines, chapeau. Mon petit joyeux m’accompagne, emmitouflé d’insouciance.
Abrutie de travail, je sors aérer ma frustration avant le souper. Quant à moi, je serais plutôt retournée dans le gouffre de mes draps, mais je suis mère. Alors j’abdique et j’assume, comme si la vie était faite d’autre chose que de ça. Et puis, il y a ce coucher de soleil. Qui sait s’il ne mettra pas un peu de baume sur ma lassitude.
Je regarde mon enfant courir sur la surface bleutée de la neige. Crépuscule magnifique. Je voudrais être touchée par cette image, d’autant que le ciel flamboyant profile à merveille sa petite silhouette, mais je m’affale plutôt dans la poudre blanche, les bras en croix, les yeux plantés dans la stratosphère. Tellement fatiguée. L’air froid me viole les poumons, me glace le cœur. Le ciel, jadis si prometteur, m’angoisse aujourd’hui par tout ce qu’il évoque d’inachevé. Tous ces mots que je n’aurai pas écrits, ces livres que je n’aurai pas lus, ces tableaux que je n’aurai pas peints, ces voyages que je n’aurai pas faits. Je palpe l’immensité de mes manques, j’en ai le vertige.
– Maaaaman, qu’est-ce que tu fais ? Viens jouer !
Jouer. Je ne sais plus goûter ce mot. J’en ai perdu l’essence, la magie. Je joue par obligation, sans plus de joie, de naïveté. Je joue en sachant toutes les misères du monde, toutes les déceptions de la vie. De quoi tuer un peu l’effet.

Le menu

J’ai la salive en grève, les papilles en dépression.
Et pourtant, un souper à préparer.
Je suis la mère nourricière. L’automate de la patate, l’abrutie du brocoli, la blasée du steak haché. Moi qui aimais tant cuisiner, j’en suis réduite à l’éternel recommencement.
Je m’ouvre une bière pour faire passer le moton.

L’eau

Je me fais couler un four crématoire avant le retour au cercueil. J’y enfouis mon corps, petite mort quotidienne.La tête sous l’eau, le cœur dans le vide, je coule à pic.

En musique:

8mm de Gwenwed
Tu pars je reste de Série B
Aimer le mal des Vulgaires Machins
Pearly de Radiohead
Dans le sous-sol de Carlos d'André
Antiaméricanisme primaire de Loco Locass
Esclavo del rocanrol de Natasha
À part Pierre d'Arseniq33

À la semaine prochaine !

Demain !

2005-08-23T11:16:00.000-04:00

Demain à l'émission, nous aurons des textes de:

Catherine Tranchemontagne
Claudia Bérubé
Endlessness
Me d’Ex-travaganza
Isabelle T.
Artomomo
Pierre Massé

Tout de suite après l'émission de demain, je quitte la ville pour quelques jours. Je ne mettrai donc les liens des textes lus en ondes qu'à mon retour. Merci de votre compréhension (fuck, ça fait vraiment pro dit de même). ;-)

À demain !

Émission du 17 août

2005-08-17T11:50:00.000-04:00

On a un nouveau directeur des programmes à la station. Il me suggère fortement d'insérer un soutien musical au textes. On va donc faire des tests à partir de la semaine prochaine !

C'était différent et rigolo de faire ça en humour aujourd'hui non ?

Les textes:

La machine infernale de Coyote des Neiges
Vive la mariée de Frédéric Le May
Lettre no 4 de Daniel Giguère
Le guide pratique du condom de Stéphane Dompierre

1er juillet 2000, France d'Alexandre Chambelland

Assis sur le sofa du salon, je scrute de mes petits yeux endormis un film insipide. Mais qu’est-ce que je fais ici déjà ? Ah oui le chat ! Il faut que je m’occupe de ce con de chat qui passe son temps à bouffer, dormir, sortir dehors rencontrer ses amis-chats et rentrer à point d’heure. Finalement, elle est pas si conne que ça cette petite bête. Un ouvre boite autour du cou et de bons réflexes et elle n’aurait besoin de personne.
Ça fait maintenant une semaine que je suis dans la maison de mes parents à jouer au garde-chat et je commence à en avoir mon voyage. Il n’y a rien à foutre ici à part se vautrer sur le sofa et vider le frigo soigneusement rempli par une mère trop mère justement. C’est décidé, je me casse dans une heure. Le temps de faire mon sac, de prendre la bouffe et de faire rentrer le chat.

- Minou, minou ! krkrkrkrkrkrkrtssssssstssss ! (Bruit de paquet de croquettes savamment agité histoire de faire sortir la bête de sa tanière).

Rien.

Tant pis pour toi mon pote, t’as raté le last call, je me casse !
De toute façon, tes maîtres rentrent demain. Tu leur feras une nouba d’enfer quand tu entendras la voiture se garer dans l’allée, ce qui te vaudra des grattages de ventre à n’en plus finir, double ration de bouffe qui pue, des questions sur ce que tu as fait en une semaine, si t’as été sage, si je t’ais pas trop fait chier…
(Note à moi-même, penser à me réincarner en chat si j’ai le choix.)

Après un voyage étouffant en bus je retrouve enfin la civilisation. C’est chouette la banlieue quand t’as trois ans, des moustaches, quatre pattes et une queue. Mais à 22 ans avec juste deux pattes, la ville c’est mieux.
Après avoir flâner une heure à la terrasse d’un café, je décide de rentrer à mon appartement. Dans ma rue je tombe sur un graffiti assez discret, mais néanmoins équivoque ‘’ORLÉANS VILLE DU NÉANT’’.
Un môme, un ado, un punk (ils sont rares quand même là ou je vis), un mec saoul, un royaliste ? Peut importe, tout ce que je sais c’est que celui/celle (après tout pourquoi pas une ‘’elle’’) a parfaitement raison. Le néant total cette ville. Un dortoir pour troupeau de moutons travaillant à Paris mais refusant d’aller y vivre. Ça part, ça revient, ça consomme, ça dort, ça meurt et ça recommence le même cirque sans se poser la moindre question.
Je passe devant la fenêtre du rez-de-chaussée de mon immeuble. Mon voisin est torse nu, endormi dans son unique fauteuil, la télé allumée. Il est comme ça Francis. Il fait tout dans son fauteuil. Il se rase, se lave, bouffe, dort, pète, rote, se branle, rit, pleure, gueule, aux yeux de tous. Il ne sort de son royaume en skaï que pour s’engouffrer dans sa Clio noir, direction carrefour pour acheter à bouffer.
Je mets ma clef dans la serrure de la grille d’entrée. A peine le temps de refermer cette satanée grille qui couine que Francis entre ouvre sa porte qui donne sur la petite cour d’entrée.
- Salut Francis (couché le chien de garde).

- Quelqu’un est passé hier. Un mec à lunettes.

- Ok, merci. Bonne journée.
(Moi aussi je t’aime Francis).

Je me suis toujours demander si un handicap pouvait empêcher de se faire frapper. Ok, il boite, est un peu limité question vocabulaire et contact social, mais j’ai vraiment le goût d’y mettre un pain dans les lunettes à ce con là. (Merde, c’est vrai, il est myope en plus).

Je prends mon courrier et grimpe les marches qui mènent à mon appart, ouvre la porte et prend une grande inspiration. Ah ! Chez moi, enfin !
Bordel ça pue ! J’ouvre la fenêtre du salon et me met à la recherche de la source odorante. Je ne pensais pas qu’un reste de taboulé pouvait puer autant, même après une semaine et même coincé derrière le sofa.
Après avoir jeté la plâtrée de bouffe (cuiller comprise, impossible à enlever), lu en diagonale mes factures et ma fiche de paye, j’opte pour faire cracher le peu de force qu’il reste à un vieux vinyle de samba, vestige du passé, quand mon père avait des cheveux, une barbe, des rêves, une vie.
La musique colle à l’ambiance. Avec beaucoup d’imagination et le nez bouché, on se croirait à Bahia. Dans le fond de la pièce, le voyant du répondeur qui clignote me sort un instant de mes pensées

Wow ! Deux messages ! J’ai des amis, j’ai une vie moi !

- Criiiic…Bonjour Antoine. C’est madame P… de l’hôpital porte Madeleine. Nous aurions besoin de vous ce soir. Raphaël a eu un…heu…’’ennui ‘’ la nuit dernière et il ne peut pas travailler ce soir. Merci de me rappeler dans les plus brefs délais. Au revoir.

Le poing fermé et le majeur levé, j’efface le message. Je ne suis pas rentré pour travailler. La cour des miracles qui sert d’hôpital à cette foutue ville attendra. Non mais !
Deuxième message.

- Criiiic…Salut Tonio, je suis passé hier. Tu fais quoi ce soir ? Jérôme est en ville, rappelle moi. Ciao.

Hum…Une virée avec Marien et Jérôme, ça me semble plaisant. Vider quelques pintes au Saint Patrick en regardant le gros porc de patron dessiner des trèfles d’un doigt à l’allure suspecte dans nos pintes de Guinness, pourquoi pas. Je le rappelle. Personne.
Il est dix-huit heures et je m’emmerde. La température est étouffante, dehors le silence total.
Une douche me changera les idées, mais avant, l’autre face du Brésil histoire de rêver encore…

Lune noire de Jonathan Tremblay

Ce que tu portes ce soir,
est-ce le parfum de la lune ?
Celle qui me fait boire
Pour oublier mes lacunes

Sans savoir ton nom,
Je te suis dans l'imaginaire
Entre l'image et le son,
J'entends juste ta lumière

Nu devant ton âme,
la gêne s'empare de moi
À qui va le blâme ?
est-ce toi qui me donne froid ?

Enfermé dans l'enfer
le feu brûle mes pieds
Innocenté de mes frères
Mes larmes vont-elles sécher ?

Identité inconnue
je pense à ton ombre
Toujours très sombre
t'es la couleur que j'ai voulu

Dessine ma peinture
que j'expose la noirceur
Me voici, je suis pur
Et mort dans ton coeur

Que cet écrit reste
que tu t'envoles aussi
Allez viens ma princesse
Me rejoindre au lit

T'es absente encore
Et je regarde le ciel
La lune me parle fort
Mais ton silence m'appelle

Pet pis Répète s'en vont en bateau de Guue

Y'a jamais personne qui s'est demandé : « Pourquoi est-ce que c'est pas Répète qui tombe à l'eau ? ». L'ironie du sort. C'est toujours les même qui mange les coups. Y'a aussi toujours les même qui nous en sortent. Mais si pour une fois, on réécrivait l'histoire de Pet et Répète. « Par un bel après midi ensoleillé, Pet et Répète décident de s'en aller faire un tour de pédalo. Pet décida, d'apporter un beau pique-nique. Lui et Répète allaient passer une journée inoubliable. Pet mit sa veste de sauvetage et prit place dans le sublime pédalo jaune marqué d'un magnifique et gracieux pélican. Répète, se croyant supérieur au pouvoir des eaux ne voulu pas mettre sa veste de sauvetage. Après tout, ils savaient nager! Ils partirent donc en excursion sur le grand lac qui s'étendait devant eux. Ils pédalèrent jusqu'à-ce qu'ils atteignent le centre du lac, puis se laissèrent flotter. Pet déchargea le panier de pique-nique et ils commencèrent le festin. Délicieux! Ils n'avaient jamais eu autant de plaisir à manger. C'était juste ... plaisant. Une belle journée s'annonçait à eux. * L'ironie du sort * Un coup de vent terriblement violent s'abattit sur le lac. Pet, qui en avait assez de tomber à l'eau, s'accrocha au pédalo de toutes ses forces. Répète, qui savait que jamais rien ne lui arrive d'ordinaire, se mit debout dans l'embarcation et défia les forces du vent. Il n'y avait là aucune compassion pour Pet. Simplement l'esprit de défi. Il se sentait combien puissant ce cher Répète. » Vous croyez pouvoir prévoir ce qui arrivera ? ... Hey bien la vie, quoi que prévisible pour certains, ne l'est pas pour vous. « Le vent souffla très fort et fit trébucher Répète. Celui-ci tomba sur Pet qui, à son tour, tomba ... à l'eau. » Pet s'était préparé. Pet était motivé. Mais Pet subit encore le maudit coup du sort. Peut-être qu'un jour il comprendra, que s'il ne veut plus tomber à l'eau ... il devra lâcher le maudit Répète une fois pour toute. Et C'est un cercle sans fin. Pet pis Répète s'en vont en bateau. Pet tombe à l'eau, qui reste ? ..

En musique:

India de Gaïa
Une année sans lumière d'Arcade Fire
Un peu de rêve de Fleurdelix et les affreux gaulois
Marcel d'Exterio
Fellow de Harvee
Compte pas sur moi de Mickey 3D
Le colombarium de Pierre Lapointe
Le petit jour d'Urbain Desbois

À la semaine prochaine !

Demain !

2005-08-16T09:00:00.000-04:00

Demain, des textes de:

Alexandre Chambelland
Coyote des neiges
Jonathan Tremblay
Daniel Giguère
Frédéric Le May
Guue
Stéphane Dompierre

À demain !

Émission du 10 août

2005-08-10T11:57:00.000-04:00

Cool l'entrevue avec Martin ! C'était un peu différent qu'à l'habitude. Ça vous a plu ?

En attendant, j'ai un petit sondage maison pour vous:

Préféreriez-vous si l'émission était en ondes un soir de semaine ? J'attends de vos nouvelles.

Les textes:

Le temps de Yannick B. Gélinas
Mal de blog ! d'Alex Lauzon
Confidences de Marie-Danielle Roy
Fantasmagorie de Magique

Et bien sûr, 4 textes de Martin Ouellet tirés de son recueil La Cour des Miracles

En musique:

Haschichins de ?Alice!
Dance 1 de Kiss me deadly
Casa del puerco de Steel Tow
Cacodisco de The Hot Springs
La folle au rang de Ines de fifille and ze vieuxxxe
We swear it was self defense de Pawa Up First

À la semaine prochaine !

Demain !

2005-08-09T10:20:00.000-04:00

Demain, des textes de :

Alex Lauzon
Yannick B. Gélinas
Marie-Danielle Roy
Magique

De plus, je recevrai en entrevue le poète et blogueur Martin Ouellet.

À demain !

Émission du 3 août

2005-08-03T10:46:00.000-04:00

Bon !!!! Réveillez-vous là ! La zizique est finie ! :-P

Les textes:

Sagesse d'Alex aka Raijin
Destroy ou je vous emmerde de Julie B. aka La Freak
Perdition de Vincent aka Asocial
L'insensé, toujours de Martinos
L'orage de Jay
Et c'est comme ça qu'on se quittera de Valérie Forget
Manger du verre de Catherine Voyer-Léger aka Zuda

Le bris mécanique de Francis aka Le Panda de Midnite

L'horizon est éternel aux vacanciers de l'âme
C'est un plaisir vicieux et sans regrets
C'est un camionneur qui embrasse sa femme
Les lézards y dorment à nos frais
Je suis imperméable à l'essence
Je n'ai donc qu'une seule crainte
Le bris mécanique

Ce matin, un autre client absent
Aurait-il oublié l'arrivée des gémeaux
Pas de temps pour le temps
Nous le reverrons bientôt
Afin d'affronter toute cette quincaillerie
À moins d'un bris organique

J'avance comme le vent
Je recule comme le feu
J'arrête de glace
Je tourne comme avec la terre

À chaque mouvement son élément
Un déménagement payant
Une liberté d'esprit musclée
Une conduite organisée

Ce que j'entend?
Un bruit?
Non, ce n'est rien...
Ce n'est rien...

En musique:

Ta douleur de Camille
Barcelona de The Blue Seeds
Mélane de Fred Fortin
Danse au soleil de Vincent Vallières
Speak White de l'Ère d'Armand Guindon
Drive me de No one is innocent
Jane de Dumas
Il suffit d'être de Jean-François Fortier

Merci à vous tous d'être là ! Je ne le dirai jamais assez à quel point je l'apprécie !

Demain !

2005-08-02T09:25:00.000-04:00

Demain nous aurons des textes de:

Alex aka Raijin
Vincent aka Asocial
Francis le Panda de Midnite
Jay
Julie B. aka La Freak
Martinos
Valérie Forget
Zuda

Et des pauses musicales toutes en douceur (ou presque) ! ;-)

Émission de 27 juillet

2005-07-27T11:05:00.000-04:00

Wèyons ! Y a ben des sties d'pitons icitte ! :-s

Les textes:

Cauchemar de Bonnie
Who needs forever d'Anne-Marie Desrosiers
Juste pourri de Jean-Philippe Tremblay
Comme des chambres vides de Vianney
Miroir, mon beau miroir d'Audovère
La liberté n'est pas un Kotex de Sébastien Chabot

Aux yeux de Le 8ième sens

Ma bouche est close
Aux autres de le faire
Impossible d’empiler
Plus de mots que nécessaire.

Oui cette douleur est voulue. Il faut que je sache, je ne veux pas le savoir. Je suis là, espérant ces paroles qu’il m’est interdit d’entendre. J’écris. J’attends. Il ne faut pas. Et le sol me remonte dans le cœur. Ou est-ce moi qui tombe?

Mes mains déployées
Tremblent et dévoilent
Le secret de mon son
L’essence de mes rires.

Je ne veux pas hésiter. Et je regarde, goulûment. Je voudrais ne jamais connaître la fin. Je me répète un début pour qu’il soit parfait et marqué au fer rouge dans ma mémoire. Je mesure à coup de silences la distance.

Mon souffle profond
Résume mes délires
Que personne n’entend
Et ignore facilement.

Le chaud. Le froid. Et la faim? Et ce besoin de musique me fait retourner jusqu’à mes convictions. Là où il fait soleil quand la nuit m’enveloppe encore ici. Quelqu’un connaît ce trouble dans mes pensées. Mais il faut que je me taise.

Qu’il ait des yeux
Pour lire ceci
Je voudrais que non Oh! Comme ce serait plus facile……et si triste

Négatif d'Anonyme

Tous négatifs.

Je venais de recevoir mes résultats de tests de dépistage de MTS et tout était parfait.

J’ aurais dû être soulagée, pourtant. J’avais eu des relations sexuelles non-protégées avec un gars « à risque ». De cette race qui ne se protège jamais… se fiant à l’absence de symptômes et à la pensée magique pour conclure qu’ils n’ont rien et que ça ne peut pas leur arriver.

Je couchais avec lui, sachant qu’il allait probablement voir ailleurs, sans se protéger. Je savais que je couchais avec une bombe ambulante. Je comprenais à quoi je m’exposais, qualifiant naïvement mon comportement de «Dare-Devil».

Ce n’était pas la première fois. Je passais des test de dépistage régulièrement, m’inventant des symptômes qui n’existaient pas. Imaginant un médecin m’annoncer la terrible nouvelle… mais les résultats rentraient négatifs.

Chaque fois, un étrange sentiment s’emparait de moi. Au lieu d’être soulagée et de bénir le ciel d’être encore une fois «clean», je ressentais une abstraite déception.

Un jour, j’ai compris pourquoi.

Je souhaitais un résultat positif. Je courrais après le virus mortel inconsciemment.

Je voulais crever. Pas mourir : CREVER. De préférence au bout d’une longue agonie. Pour me punir de quelque chose… je n’ai jamais su quoi, exactement.

Je voulais être condamnée. Annoncer au gars la terrible nouvelle : Le salaud, en plus de ne pas m’avoir aimé et de m’avoir plaqué, il m’aurait infecté. Il aurait été malade lui aussi, et il aurait vécu avec la culpabilité de m’avoir filé sa maladie.

Les autres se seraient rendu compte que j’existe. J’aurais probablement été jugée, aimée ou prise en pitié… mais pas ignorée.

Je m’étais placé en mode d’auto-destruction.

Je voulais disparaître pour ne plus être invisible.

Je savais maintenant que, jusqu’à ce jour, j’avais cherché à mourir.

Devant cette conclusion, mes yeux se sont remplis de larmes.

Puis, mon regard fut attiré par quelque chose.

Sur un bout de papier glacé, j’ai croisé un regard. Le regard de quelqu’un qui m’aimait…

… et j’ai eu envie de vivre.

En musique:

Laisse autant le vent tout emporter de Les Breastfeeders
Vendeur de Les Goules
Hip Hop de Dorothée est une salope
Dans le sous-sol de The Rocketeers
Heartless Romantic de The Dears
Ma soeur de Marcel et son orchestre
Le Plateau du Kitchose Band
Le Nord nous appartient d'Absolu
Cyberfucktologie de La cage de bruits

Une émission un peu moins trash la semaine prochaine ? ;-)

Demain !

2005-07-26T09:47:00.000-04:00

Demain, des textes de:

Anne-Marie Desrosiers
Bonnie
Le 8ième sens
Sébastien Chabot
Audovère
Jean-Philippe Tremblay
Vianney
Et un texte anonyme

À demain...

Émission de 20 juillet

2005-07-20T11:32:00.000-04:00

C'est ÉCORCHÉ le mot que je cherchais !!! Fuck de phoque ! J'haïs ça chercher mes mots !

Les textes:

Mémoire trouée de Jean-Philippe Morin
Looking for Richard d'Aurélie
Sans titre et Un coup de chaleur de Jean-François Fournier
J'existe pour me perdre de Marie-Danielle aka Maridan'
Fou d'elle de Nathalie aka Pitounsky
Sans titre de Virginie aka Apaixona

Chercher des cigarettes de Rachel G.

Il m’a dit va chercher des cigarettes. Il a jeté le paquet par terre et il a ajouté qu’est ce que j’attendais. Je ne le savais pas non plus et je suis restée là, toute bête, pendant une éternité. Il n’y avait ni douleur, ni angoisse, ni froideur, ni peur, ni rien qui rime dans ce genre-là, qu’un grand néant enveloppant, insipide et moche comme ton image, figé dans ma tête, en suspension dans le moment qui n’en voulait plus de finir.
Le moment est passé. Je suis partie aussi.
Des cigarettes.
Il faisait nuit et il faisait froid. J’ai attaché mon manteau et j’ai marché les rues rectilignes qui n’en finissait pas d’aller tout droit, jusqu’aux horizons, pour se noyer jusqu’au fleuve, se dissiper jusqu’au brouillard, et je me disais que si je continuais encore, ça pourrait m’arriver aussi, et ça m’a fait sourire.
Je marchais lentement, je n’ai jamais été pressé d’arriver quelque part, dans la vie. Une station essence comme une autre. Un tigre plastique me fait un sourire. Malboro s’il vous plait.
Je suis polie, j’aime beaucoup ma mère.
Le caissier portait une couronne de sourire à ses dents et ça se multipliait sous les néons. Aveuglée, j’étais. Tant d’amour, tant de beauté, tant de tellement dans un sourire blanc métallisé.
J’ai traînée. Le temps passait lentement et je ne faisais rien pour le presser. Je ne lui aie rien demandé, j’ai fait que regarder. Il ne m’a rien envoyé non plus, des bruits en sourdines, des klaxons qui klaxonnent et se diluent, des passants qui passent, des voitures qui roulent sans me regarder. Je me sentais rassuré.
J’ai fumé la moitié du paquet et je suis rentré. Tu n’étais plus là.
Tu m’as dispensé de m’engueuler, pour me punir, peut-être.
Chez ta mère, chez ton frère, who cares ?
L’appartement était vide et blanc. Les murs me faisaient dos. Je me sentais à l’extérieur de moi comme à l’intérieur. J’étais dans ma tête, dans mon corps. Mon anatomie éparpillée. Le corps viré à l’envers.
Le réfrigérateur gémissait.
Le congélateur s’est mis de la partie.
J’ai eu droit à un récital de minuit.

En musique:

La cravate de Rintintin des Bouffons du roi
Au téléphone du fun de Bungalow
Guealman de Patrick Watson
Au port de Camille
J'vas m'en aller de Marie-Jo Thério
Énervé de Starving
Je ne dirais pas nan ! de Tetard

Merci à vous tous et à la semaine prochaine !

Demain !

2005-07-19T09:25:00.000-04:00

Demain, nous aurons des textes de:

Aurélie
Jean-Philippe Morin
Jean-François Fournier
Marie-Danielle aka Maridan'
Nathalie aka Pitounsky
Rachel G.
Virginie aka Apaixona

À demain !

Question

2005-07-14T08:58:00.000-04:00

Tout d'abord, le gagnant du Concours de musique de pouèle est Robin Matte. Félicitations Robin.

Parlant de Robin, il m'a envoyé un montage audio de son texte que j'ai lu en ondes hier. J'ai trouvé que la trame sonore de fond créait une belle ambiance. Ma question du jour est donc: Pensez-vous que je devrais laisser flotter une trame sonore de fond lors de la lecture des textes ou croyez-vous que cela porterait plutôt à écouter la musique au détriment des textes ?

Merci de votre "feedback".

Émission du 13 juillet

2005-07-13T11:40:00.000-04:00

J'étais dangereusement en forme ce matin malgré cette satanée contravention que j'ai mangée à la gueule ce matin. Tiens, ça vient de m'inspirer un billet ça....

Concours:

J'ai une paire de billet à donner pour le spectacle de Megadeth et Dream Theater au Centre Bell, vendredi le 2 septembre 2005. Le premier ou la première qui m'envoit le nom du premier groupe que j'ai fait jouer ce matin gagne ces excellents billets dans les rouges, le tout d'une valeur de 100$ ! Envoyez votre réponse ici

Les textes:

Bulle, envole-toi... d'Alazia
Les amours du typographe de Roger Gregor
La courtisane de Daniel Tremblay
Sujet à découvrir de Mimsye Belle
Hier soir j'ai rencontré un sauvage de Madeleine Poulin
Qu'avons-nous appris de nous-même de Robbert Fortin
Le roi silence de Robin Matte
Soupirs de Manon Pepin

En musique:

Cold Wind d'Arcade Fire
La Certitude de Françoiz Breut
Guerrière de Yann Perreau
J'aurais voulu de Damien
La Valérie de Malajube
Le risque de l'habitude de Les Chiens
Salaam de Nucléik
Donne-moi tes clés de The Rockateers

N'oubliez pas le lancement du recueil de poésie de Martin Ouellet, ce vendredi au Café Exorciste. Plus de détails ici.

Merci encore et à la semaine prochaine !

Demain !

2005-07-12T09:52:00.000-04:00

Demain à l'émission, des textes de:

Daniel Tremblay
Alazia
Madeleine Poulin
Mimsye Belle
Robbert Fortin
Robin Matte
Roger Gregor
Manon Pépin

À demain !

Mise au point...

2005-07-10T10:29:00.000-04:00

Bon dimanche,

Plusieurs personnes m'ont dit ne pas être au courant de la procédure pour la soumission d'un texte pour l'émission. Alors, pour éclairer votre petite lanterne intérieure, la voici...

Premièrement, tout le monde peut soumettre un texte. Il n'y a qu'une seule contrainte. Le texte ne doit pas faire plus de 2 pages. That's it ! Aucune autre contrainte à part ça. Que vos textes soient de la poésie, du délire, de la chanson, une attaque sociale, un essai, une mini nouvelle, n'importe quoi, vous pouvez le soumettre.

Je me promène sur les blogs quotidiennement. Quand je vois un texte que j'aime, je demande à l'auteur s'il me donne la permission de le lire en ondes. Mais je ne lis pas que des blogs durant l'émission. Il y a des auditeurs de CISM qui m'ont envoyé un texte après avoir entendu l'émission. Il y a des gens qui n'ont pas de blogs mais qui en lisent et qui m'ont envoyé un texte. Cette émission est vraiment ouverte à tous et à toutes qui ont du talent pour écrire.

Osez envoyer vos textes. Il y a beaucoup de gens qui m'ont dit qu'ils étaient honorés d'être lus en ondes, qu'ils n'auraient jamais osé soumettre un texte. Hey !! Ho !!! Vous êtes tellement bons ! Vous avez du talent ! C'est incroyable le nombre de personnes qui savent écrire au Québec. Arrêtez donc de penser que vous n'écrivez pas assez bien pour être entendus. Osez un peu. Faites une différence. Les gens sont intéressés de savoir ce que vous avez à partager. Ils veulent savoir comment vous maniez les mots. L'écriture est à la portée de tous. Elle ne coûte rien. Elle est illimitée. Elle ne vous jugera jamais, peu importe ce que vous écrivez.

J'aimerais finalement rajouter que, puisque je ne peux avoir des yeux tout le tour de la tête et tout lire, je vous invite à me laisser l'adresse Web ou le nom d'une personne dont vous croisez un de ses chefs d'oeuvre littéraire. Peut-être qu'eux n'osaient pas non plus...

À bientôt

Émission du 6 juillet

2005-07-06T11:22:00.000-04:00

Ok, on répète tous ensemble: Ba-be-bi-bo-bu-bé-bè-bêêêêêê.... La prochaine émission, j'vais prendre un coup la veille ! ;-)

Les textes:

J'ai le temps de voir de Felix-B
Zenitude d'Etolane
Rayons plongeon de France aka Jeans
Des bulles sans champagne de Philippe-A.
Égarements de Simon Gingras
Spleen post-moderne de Sylvain Carle
Lacustre de Roublard

Doctor Livingstoned I presume ? de Julius Rosenburger

Monsieur Gilles-Gontrand Komdevant?

Les forces de la Justice, de l’Aloi et de la Nature vous demandent ! Je viens vous arrêter pour sodomie, directement de la GRC américaine du Manitonbas.

Pour tout vous dire, ça me répugne et j’ai le goût de vous en foutre un max dans le derrière de coups de pieds au cul pour vous punir d’ainsi en jouir.

Vous êtes dément, démentez et mentez, puisque, je vous le rappelle, vous avez enfreint la Loi, en vous permettant d’avoir ainsi inséré dans un rectum, une matière organique de 4 pouces ou plus et dont le diamètre permettrait de possibles écoulements.

Car, en effet, vous n’êtes pas dans l’État de conduire ou du Nevada, mon bon et délicieux monsieur ; on ne vous paie pas pour corrompre notre belle jeunesse, ici comme dans ces trous perdus dudit Nevada et de San Francisco, ici, mon humide et éjaculable ami.

Ah !!! Ne lisez vous donc pas la Bible, monstrueux dégoulinant? Ne sachez donc-tu pas rien du tout des Évangiles, sale pollueur pollué? La Bible, mon brave mouton… Ah, les apôtres et tout ça, là… Tous ces hommes, ensemble, à partager, nus, le vin et la philosophie... les Évangiles, Gilles ! Il n’y a que ça de vrai!…

Comment ? Est-ce illégal de se la faire frotter la prostate? Ici, ça l’est! Vous êtes dans l’Extase du Wisconsin, mon bon monsieur et vil jouisseur. Sachez qu’ici, seul le toucher rectal est encore toléré. Or, je suis bien placé pour le savoir, puisque je suis aussi, en effet, le bon Docteur Livingstone, pour me servir. Docteur de père en fils depuis des générations congénitales et perdues dans la nuit des temps.

Et je vous rappelle bibliquement que « qui vivra par l’épée périra par l’épée. », alors donc, allez, allez, pas de chichi : baissez-moi ce pantalon, et que ça saute!

Mais non, sale dévergondé plein de bactéries et de gauche! Pas mon pantalon, mais le vôtre! N’oubliez pas que vous êtes au Wisconsin et que je vous arrête pour sodomie, mais que ma qualité de docteur me permet, quand il est de bon aloi, un joli petit toucher rectal bien placé, là où ça fait mal, de temps en temps, en arrière de la cravate... En effet, mon vil Gilles, et il n’en tient qu’à toi de goûter de mon doigt magique, histoire de s’assurer de la santé de tous les cons citoyens de ma jolie ville.

On ne m’appelle pas « living stoned » pour rien. En fait, pour tout dire, tandis que je m’introduis dans votre logis, … Cessez de couiner, sale enfant de la patrie !! Vous êtes au Wisconsin, ici, que diable! Un peu de tenu !!! … Donc, pour tout vous dire, non seulement on ne m’appelle pas Livingstoned pour rien, mais on ne m’appelle plus du tout.

Un instant que je polluxe votre doux castor arrière... Manie ton bas, mon amour, oui, comme ça...

Coucouroucuicui! Ahhhhhhhh Ouuuuuuiiiiiii! (…) Ouf!

…

Alors, vous voyez bien : Sodomie, Wisconsin, prison à vie et c’est fini!

En musique:

La médiseuse de Marcel et son orchestre
Tout pour tout le monde de La loi des cactus
Stars de Creature
Le Ravin de Françoiz Breut
Prothèses morales de La descente du coude
Antigone de Loco Locass
Ankylose de Groovy Aardvark

À la semaine prochaine ! Dans l'état qu'on pourra ! ;-)

Demain !

2005-07-05T11:48:00.000-04:00

Demain à l'émission, des textes de:

Etolane
Felix-b
France aka Jeans
Julius Rosenburger
Philippe-A.
Roublard
Simon Gingras
Sylvain Carle

À demain !

Émission de 29 juin

2005-06-29T11:43:00.000-04:00

Super bonne émission (toute en sagesse) aujourd'hui ! Merci d'avoir été là !

Les textes:

La mémoire, de Daniel Giguère
Entre vouloir et être, de Mathilde Cazelais aka Mamathilde
Vitesse, de Nicolas
Suis-je normale docteur ?, d'Anne Archet
Sans titre, d'Olivier
Renaissance, de Sauterelle (sur Colectivo)

Tu te souviens Éric, d'Yza

Tu te souviens Éric …

La première fois qu’on a touché le rivage ensemble, tu m’as dit « qu’est ce que je vais devenir si un jour tu ne veux plus de moi ». Au secours, toutes mes barrières se sont dressées, j’avais envie de vomir comme d’autres de fuir. Mais là, tu étais dans mon refuge. Impossible de quitter le bateau. Et bien, je n’avais pas compris, juste tiré l’alarme par réflexe. Tout était clair, explicite, la ligne toute tracée. Je t’autorisais à me rencontrer dans le plaisir. Tout autre signe de rapprochement était interprété comme une faiblesse, une dépendance affective mal soignée, l’émergence d’une ancienne blessure. Aucun compromis possible, l’abonné est parti sans payer la facture. Et évidemment, le jour est arrivé assez vite. Rien à voir avec toi, histoire entre moi et moi, envie de passer à quelque chose de plus intense.

« Salope !!!! » , tes maux résonnent encore dans ma tête, tant de véhémence, tant de rage. Je n’ai pas compris comment j’avais réussi à te toucher en donnant si peu. Naïve et idiote, j’étais persuadée qu’on allait célébrer la mort annoncée de notre relation dans la luxure et le vice. Rien, un grand rien, un rien qui se prend pour un vide.

Aujourd’hui, je comprends. J’ai chaussé tes docs. Il me regarde avec ce demi sourire de chasseur comblé. Hey, personne ne lui a dit que c’est moi la guerrière. Rien à raconter de nos échanges, et pourtant. J’ai le vertige, attirée et apeurée par le précipice. Arrêtez tous de me dire que je devrais le bouffer comme les autres. C’est comme certaines questions ( vive le 24 juin), les réponses sont connues, les dés pipés.

Il sait.

Alors je le garde, dans mes fantasmes, juste pour moi. Je reprends le contrôle. Un petit pas en avant et une belle promenade en arrière. Non, non, je ne rationalise pas. Il y a des émotions qu’il vaut mieux savourer à petites doses.

Désolée Éric, tu as jeté ton dévolu sur la mauvaise âme. Je n’avais rien de plus à t’offrir que le goût salé de nos ardeurs, le goût amer s’est insidieusement substitué à mon insu.

Toi mon chasseur, tu as appris à frapper avant d’entrer. Maintenant pars sans bruit et laisses la porte entrouverte, j’observe les passants.

En musique:

Bombe à talons hauts de Plywood 3/4
Le ciel gris de Catherine Major
26 décembre dans un centre d'achats de MAP
J'ai un bouton sur le bout de la langue de L'ère d'Armand Guidon
Mi Volki de Balthazar
Dance 4 de Kiss me deadly
Les belles filles dans le métro de 3 gars su'l sofa
L'amour qui nous soûle de Série B

Merci encore d'avoir été là ! À la semaine prochaine !

Merci Evlyn !!!

2005-06-28T20:20:00.000-04:00

Un gros merci à Evlyn pour ce super dessin de moi et de tous mes maux de blogs préférés !

Demain !

2005-06-28T10:30:00.000-04:00

Demain à l'émission, des textes de:

Daniel Giguère
Anne Archet (mieux connue sous le nom de petite mère des peuples et grande timonière des masses ahuries)
Sauterelle
Yza
Mathilde Cazelais aka Mamathilde
Olivier
Nicolas

À demain !

Émission de 22 juin

2005-06-22T11:23:00.000-04:00

Hishhh ! Yayksss ! Ce fut un peu long avant que la voix (et surtout l'esprit) ne me revienne ! Sorry !

Les textes:

Letters to Memphis no 30 de Frédéric Rappaz
Antre de l'étrange anti-vie de Suki-Sx
Le bonheur te paresse de Roby Barrette
Ça sent la fin de la coupe d'Isabelle
À coeur ou[vert] de Vizckÿ
Réponse à s.o.s. (et la poésie) de Tony Tremblay

La terre est plate de Matthieu Simard

Et si la terre était aussi plate que ta vie ?

La première fois que tu te fais arracher les veines une par une, la première fois que tu te fais briser le coeur, tu comprends rien. T'as quinze, seize ans, ta vie souffre plus que toi. Tu regardes les choses aller, spectateur de ta peine d'amour, tu découvres, t'apprends, t'as peur de rien, juste un plissement dans ton égo. T'as l'égo en blocs, l'instant d'un instant, mais ça passe. Tu sais pas qu'à l'avenir, les prochaines fois, ça va être tellement plus souffrant. Tellement pire. Toujours pire, de plus en plus. Comme le gars dans la locomotive qui voit les victimes au loin et qui ne peut pas arrêter, pas à temps, la voiture en panne au passage à niveau, les petits vieux pris dans la grosse Cadillac jaune beige, énorme mais si petite. Tout se passe au ralenti, un tremblement sonore à faire couler le sang sur les joues, et tu vois dans le regard des victimes, trop longtemps, la douleur en un frisson interminable, le blanc des yeux comme des nuages.

C'est comme ça quand ça fait huit fois que tu te fais crisser là, douze fois, mille fois. La douleur qui s'éternise, le sang le long de ta joue. Tu t'ennuies de la première fois, c'était tellement facile, parce que c'était nouveau. Il y avait la douleur sans la peur, et c'est la peur qui fait mal. La peur d'avoir mal, la peur d'être perdu à jamais, quand elle te dit « j'pense pas que ça va marcher, nous deux », quand elle te dit « faut qu'on se parle », quand elle te dit « je t'aime, mais je suis pas amoureuse de toi ». La peur que ce soit la dernière, qu'il n'y ait plus rien après, la peur que la terre ne soit pas ronde, qu'on se soit tous fait fourrés à l'école, et qu'elle soit plate, la terre, aussi plate que ta vie. Et toi, t'es rendu au bout du monde, comme ça, en une parole de fille sur qui tu trippes, qui veut plus rien savoir de toi. Tu fais quoi ? Tu plonges dans le vide, tu fais demi-tour, tu t'assois sur le bord en attendant de mourir ?

La première fois que tu te fais arracher les veines une par une, la première fois que tu te fais briser le coeur, tu comprends rien. Ça passe assez bien, comme un paper cut qui brûle vite, que t'oublies vite. Tu te dis que c'est pas la fin du monde, ça va même te permettre d'en trouver une autre, et t'espères qu'elle va être mieux que celle d'avant. Mais plus t'avances dans la vie, plus tu vieillis, moins t'espères que la prochaine soit mieux que la précédente. T'espères juste qu'il va y en avoir une, prochaine. Tu veux pas mourir tout seul, tu veux pas être le loser de l'hospice, celui qui est tout seul sans être veuf, tout seul à cruiser les petites vieilles, à espérer que tu pognes parce que t'as une grosse Cadillac jaune beige.

C'est pour ça que ça fait mal. Parce qu'en une seconde, tu t'ennuies du passé, et t'as peur de l'avenir. Une seconde avant, tu pensais pas au passé, tu trouvais ton présent assez poche, et tu te disais que l'avenir pouvait juste être mieux. Et puis là, pouf, quelques mots de ses jolies lèvres, peut-être une larme sur le coin de son cil, pis ton avenir prend le bord, ton avenir qui pouvait juste être mieux, comme ça, devient ton avenir qui te terrorise.

T'es assis au bout du monde, tu attends de mourir, pis tu trouves ça tellement ironique. Tu souffres de t'être fait crisser là, et en même temps, t'as peur que ça t'arrive plus jamais, que t'aies plus jamais la chance de te faire crisser là.

Estie que t'es cave.

Interlude à la solitude de Coyote Inquiet

Fallait bien que ça finisse par arriver. Elle revenait de son cours. Ils avaient appris quelques pas de tango. Lui fallait un partner. Elle m’enseigna les pas. Puis la position. Main droite sur l’omoplate.

- Pas comme ça. Reste détendu… C’est l’homme qui leade dans le tango…
- …

J’ai leadé ça jusque dans ma chambre à coucher avec un o-soto-gari comme dernier pas. Cette fois-là, elle ne s’est pas débattue ni ne s’est esclaffée en s’esquivant. Elle me dévisageait de ses grands yeux effarouchés, avec ce quelque chose du chevreuil, inquiets et impatients face à la suite des événements. Moi je ne la connaissais que trop, la suite des événements – depuis le temps que j’en rêvais. Elle a bien protesté un peu pour la forme. Mais lorsque j’ai senti son cou qui commençait à se tortiller pour mieux s’offrir, comme des plages du sud au soleil ou à l’ouragan, j’ai su que j’avais gagné. Finalement, elle s’abandonnait. Vaincue. Par mon obstination, mon entêtement, ma persévérance ? Par ma passion, mon amour pour elle ? No se. Puis j’ai senti son odeur de femme émanant de sa chevelure, comme un sous-bois humide au temps des champignons. J’ai plongé dedans comme si je voulais me noyer. Elle a émis un son doux comme le vent dans les frondaisons. On s’est observé, immobiles sur le fil de fer du temps, et dans son regard j’ai perçu la naissance du monde aussi distinctement qu’une toile lumineuse qui retiendrait toutes les particules de l’univers ou tous les êtres entre eux. Et ce sont les yeux qu’elle a refermé qui m’ouvraient cette porte universelle. Nos mains se sont serrées comme des racines se disputant l’eau.. Il y avait trop de passion pour un seul coeur : il nous fallut être double comme les flotteurs d’un catamaran pour supporter le souffle brutal qui nous propulsait vers l’horizon inédit - jamais atteint - jamais assouvi. La chemise a coulé sur sa peau alors que mon cœur avait depuis longtemps glissé sur la glaise. Son corps enfin offert comme la saccharine au colibri, comme l’ozone au siècle, la révolte à l’idéaliste. J’ai fouillé partout, comme un cartographe dément, déterminé à arpenter la surface entière des continents. Des plaintes se sont élevées et le regard d’un enfant qui s’endort a traversé la beauté de son visage. Et tout n’était plus que volupté, sensualité, et nous roulions l’un sur l’autre comme ciel et nuage. Et l’automne s’est installé sur le visage de Sarah-Lyne et c’était le plus bel automne que je n’avais jamais vu et j’ai encore une fois cherché à en parcourir toutes les orées. Puis on s’est redressé comme des chiens des prairies ou des tamias surexcités et on a retiré toutes les entraves textiles à nos gestes de feu et d’eau, le fado de la nuit des temps de la femme et de l’homme, comme si le sort du monde en dépendait, comme si c’était nos dernières secondes à exister, comme si nous avions déjà perdu tellement de temps avant l’amour, avant de naître et de vivre pour vrai, comme une ombre s’enfuyant de l’aube, comme si la vie tout juste saisie menaçait à de s’écouler à tout moment dans l’entre-doigts comme un sel blanc du Yucatan, brûlant et trop libre pour la main maladroite de l’homme. Puis ses seins et son sexe ont lancé l’appel de tous les feux du monde et le lit, la chambre - Paris ! s’est embrasée et nous avons tous deux dansé, païens au sabbat des sens quelque part entre les portes hurlantes de l’enfer et la félicité du ciel. Puis je goûtais ses cheveux interdits sur ma langue comme des carex à l’interface des Fleuves, et ils sont devenus l’espace d’une saison la tente de notre intimité, la plus cossue des villa pour notre noce. Puis comme le cri des goélands qui s’élèvent dans l’azur, hurlants leur vertige et leur faim sans répit, nos noms chuchotés ont frémis de tous les cold turkey possibles, vibrants, grinçants comme des cordes violons, et je me suis mis à ramer de toutes mes forces pour aller la rejoindre alors qu’elle s’enfuyait, indifférente, toujours plus haut, toujours plus loin de nous deux. Puis je me souviens que ma conscience s’est fracassé comme un cristal d’Atlantide sous l’éblouissement d’un soleil du dernier solstice. Comme l’aveu d’un condamné juste avant l’injection, ne me restait qu’à lui admettre mon sentiment avec le seul mot qui le décrivait. Puis j’ai vu de minuscules limaces d’argent ramper sur ses joues comme l’enfantement d’une source et puis ça, je peux vous le jurer, elle l’a dit au moins une fois en me regardant droit dans la prunelle de l’âme avant de m’enlacer de plus belle. Elle l’a dit au moins une fois elle aussi : qu’elle m’aimait. Et comme le chant d’une armistice trop longtemps attendu et que reprennent en chœur et jusqu’à la migraine tous les clochers libérés d’un pays, je crois que mon âme a elle aussi soupiré, enfin apaisée. Et je me suis couché sur le dos et elle a aussitôt échouée sa tête trempée sur mon épaule et, sous la brise de nos souffles tièdes, je me suis senti le plus heureux des hommes, plus heureux que le mot bonheur même. Seul le silence savait transcrire le pouls de l’univers que j’entendais maintenant et que Sarah-Lyne venait de me faire entendre aussi distinctement que dans un stétoscope. Seul le silence. Et encore !

C’est très rare, mais il arrive que ça soit comme ça la vie : parfait.

En musique:

Tu n'as pas voulu de Télémaque
Sour times de Portishead
Compost moderbe de La descente du coude
A des Vulgaires Machins
C'est de l'art bébé de Navet Confit
Félin perdu de Chocolatine Express
Là de Jean-François Fortier

La semaine prochaine, je promets de rester sage la veille !

-(On fait pas de promesses qu'on est pas sûr de tenir Patrick !!!)
-(Euhhh...)

Demain !

2005-06-21T13:30:00.000-04:00

Demain à l'émission, des textes géniaux de:

Frédéric Rappaz
Suki-Sx
Coyote Inquiet
Roby Barrette
Isabelle
Matthieu Simard
Vizckÿ
Tony Tremblay

À demain !

Émission du 15 juin 2005

2005-06-15T13:20:00.000-04:00

L'émotion était à couper au couteau aujourd'hui non ? Ça devait aller de pair avec tous ces nuages en basse altitude...

Les textes:

Le dernier wagon de Léa L'Aphaule
Bonheur de Valérie
1 d'Alexie
Écriture automatique tac toe de Jean-François Domingue
La balle au bond de Colères Essentielles
Montagnes Russes de Dipat

Toute ma vie... d'Alexandre Beauchamp

Toute ma vie… c’est arrivé, c’est passé, c’est resté… ça m’a démoli.

Toute ma vie je l’ai passé à chercher LA personne. Celle qui me complète, celle qui m’incomplète, celle qui me décomplète.
Toute ma vie je l’ai passé à combler un manque, un vide. Une blessure béante qui ne demandait qu’à se refermer, se cacher.
Toute ma vie je l’ai passé, je l’ai futur mais jamais je ne l’ai présent.

Toute ma vie je l’ai passé à chercher sans toutefois trouver. Dans chaque personne, je LA voyais, je LA sentais, je LA tendais.
Toute ma vie je l’ai passé à m’aveugler à sonder toutes les personnalités. A me voir dans leur tête, dans leur bras, dans leur cœur.
Toute ma vie je l’ai passé à me blesser en LA cherchant. Partout et nulle part à la fois, je m’intéressait, me désintéressait, je m’accrochais.

Maintenant que c’est arrivé, je suis nostalgique, je suis illogique. Je cherche les erreurs commises, les erreurs incomprises.
Maintenant que c’est arrivé, je vois bien que je ne voyais rien. Je LA cherchais. Cette personne qui m’attirait, qui me retirait.
Maintenant que c’est arrivé, je me sens allégé mais ralentit par les nombreuses fois où j’ai omis de me laisser aller.
Maintenant que c’est arrivé, je ne cesse d’être tourmenté par le pire des crimes. Le regret. A la fois du rejet et de l’incomplet.

Maintenant que c’est arrivé, c’est là pour rester. Contre toute attente, je me complète dans l’attente qui… maintenant que c’est arrivé.

Miss B.

J'y suis
La porte vient de s'entrouvrir. J'y suis. Oui mon ventre. Oui tes mots. Un petit feu dans les entrailles.

Que puis-je?

Assise, droite. Je m'impatiente, j'ai mal au dos. On ne s'est jamais vus, en fait si un peu, du coin de l'oeil, une ou deux photos sur le web. Pour moi, tu portes toujours un chandail bleu et le vent souffle dans tes cheveux. Pour toi, les miens doivent être longs et mouillés. Mes yeux sont fermés : je ne veux pas te voir tout de suite.

Un moteur, Une veille bagnole; un pick-up? S'arrête au comptoir de la grosse concierge. La porte - dreling - et l'odeur d'ail te frappe au nez. Regard approbateur de la vieille, la clef déposée sur l'arborite du comptoir, le télé en arrière plan (une reprise, Oprah peut-être? Des gros se réconcilient. Elle a de l'empathie pour les âmes qui gigottent dans son petit écran noir et blanc.) Elle te fait les salutations d'usage, une signature.

Dreling - la porte derrière toi.

Tes pas en crescendo. La neige crispe sous tes semelles. Je n'arrive pas à distinguer ce que tu portes. Clique - clique chevillette. Le vent froid sur mes pieds nus, mes yeux fermés, ton silence. La porte se ferme.

Dans ma noirceur insoutenable, je me demande quand j'entendrai ta voix. Et à quel moment tu feras sortir la mienne. Je me suis jurée de ne rien dire, juste pour voir combien de temps je te tiendrai en haleine. Combien de temps je voudrai mon silence.

Tu t'assoies devant moi, sur la chaise que tu viens de tirer. Renifle, les jambes ouvertes, te penche, les coudes sur les cuisses, la tête vers moi. Je t'entends respirer. Mais rien. Tu fais silence avec moi. Peut-être as-tu aussi les yeux fermés? Tes vêtements craquent vers le sol pour te suivre, à genoux. Rien d'autre que ton souffle ne me parvient à l'oreille. Que fais-tu? Tu renifles une seconde fois. Immobile. Le moment est trop fragile : c'est le premier. C'est celui qui liera nos viscères, ou celui qui nous prouvera le ridicule de cette rencontre.

Tes mains se posent sur chaque côté de moi. C'est le premier indice que j'ai de ton poids. Es-tu grand? Le lit s'écrase sous lui, lorsque tu te lèves enfin. Debout devant moi, je ne lève pas la tête mais j'ai peine à ne pas cacher mes poumons qui s'agitent lentement. Je suis d'un naturel assez calme. Et voilà les doigts de ta main qui se glissent dans mon cou, le pouce longe ma mâchoire, me bascule légèrement la tête pour que je t'offre mon oreille, ce qui fit trembler mon inspiration.

- Je dois quitter pour ce soir. Bonne nuit, Miss B.
(Ta lèvre effleure mon lobe sur la syllabe du B)

Ce soir je ne connaîtrai pas encore ta voix puisque cette phrase, tu l'as chuchotée. La main lâche prise, le corps se recule jusqu'à la porte, se retourne, décidé. La porte se ferme, les pas s'en vont vers la grosse bagnole. Un pick-up? Une voix étouffée par la carrosserie t'accueille de l'intérieur.

Wam bam. Moteur, marche arrière. Tu t'en vas dans la nuit et tu as laissé un chaudron sur le feu.

En musique:

Y fait beau de Pépé et sa guitare
Yolande Wong d'André
La pièce / Baby Blues de Vincent Vaillières
L'Océan de Monsieur Mono
Lost in the plot de The Dears
Si t'achètes pas tu crèves (les moteurs à explosion remix) de Jérôme Minière
Bataille de Caïman Fu

Un gros merci d'avoir été des nôtres ! À la semaine prochaine !

Demain !

2005-06-14T11:36:00.000-04:00

Correction de dernière minute...

Dû à des circinstances exceptionnelles, l'entrevue avec Jean-Philippe Bergeron a été reportée à une date ultérieure. Ceci étant dit, il y aura quelques auteurs de plus au programme. Donc, demain à l'émission, nous aurons le plaisir d'entendre des textes de:

Léa L’Aphaule
Alexandre Beauchamp
Alexie
Valérie
Jean-François Domingue
Colères essentielles

Et si le temps le permet, peut-être un texte de Dipat.

À demain !